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一个军人如果不再愿意打仗，体內的“意”
会被抽出来灌给另一个愿意打仗的人。
逃兵不是被杀的，而是被“用”
掉的。
他的意还在某个百夫长体內继续流转。
“老马。”
苏白没回头。
他把黑麦袋子重新堆好，遮住那块双层底板。
“你以前带过逃兵吗？”
老马沉默了很久，久到苏白以为他不会答了。
然后那只独眼从车头方向转过来，在黎明前的最后一段黑暗里亮了一下。
“没有。”
顿了两息。
“我就是。”
车轮碾过又一道暗沟。
车厢没有晃。
马在爬坡，背肌在黑土映衬下泛著青色。
后半夜，他回了一句更长的话——声音又干又慢，和递饼时一样不带情绪，像在背一份已经不打算再隱瞒的口供。
“三十多年前。
我在北境守了八年哨。
第八年冬天收到一封家书——我女人难產，大人保住了，孩子没活下来。
我找百夫长请假。
百夫长说不批——北境哨站冬天不能缺人。
我当晚翻墙走了。
两天两夜跑到家，我女人已经不认得我了。”
他把瞎掉的左眼对著前方。
车队正在翻过最后一道山樑。
山樑另一侧就是北凉王都的边界。
“第三天早上我自己走回哨站。
在门口站到天黑。
百夫长让我进去。
他说——你的意没了。
你不能怪规矩。
我问他：那还让我运粮？他把一袋黑麦扔在我脚边，说——北凉运粮队运了三百年，没出过一个逃兵。
你去破个例。
我运了三十年。
再没动过刀。”
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