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然后转身走向走廊深处，脚步声在空荡荡的走廊里迴荡著，嗒嗒嗒嗒嗒，像一串被风吹散的算珠。
执行枪决的地方选在园区中央的广场上。
就是几个小时前，那些皮卡还停在那里、机枪还架在那里、扛著rpg的人还在那里走来走去的地方。
现在皮卡被掀翻了，机枪被砸坏了，rpg被踢到了墙角，空气中还残留著燃烧的橡胶和焦糊的塑料的味道，地面上散落著弹壳、弹片、碎玻璃和不知道是谁的鞋子。
剩余的三十七个园区恐怖分子被押到广场上。
他们的手被塑料扎带反绑在背后，有人低著头，有人闭著眼，有人在哭，有人在发抖，有人站在那里，表情木然，像一棵被砍倒的树。
他们的年龄从二十出头到四十多岁不等，来自不同的国家，说著不同的语言，穿著不同顏色的衣服。
但他们有一个共同点——他们的手上都沾著血。
不是今晚的血，是比今晚更早的、更久的、更多的那些血。
那些被他们关进小黑屋的人的血，那些被他们用电棍电击的人的血，那些被他们用拳头和脚踢打的人的血，那些被他们扔上货车、不知道卖到哪里去的人的血。
那些血不会说话，不会喊冤，不会在法庭上作证。
但它们在。
季珩珩站在广场的边缘，背靠一棵不知道名字的热带树木。
乔英子站在他旁边，来福蹲在他脚边，元宝在她怀里。
他不想看，但他不能不看。
他必须看到这一切，必须记住这一切，必须让这一切刻进他的骨头里，因为这是他下的命令。
这些人的死，是他的命令。
他不能像那些在远处按按钮、在屏幕上看爆炸、在报告里读伤亡数字的人一样，把死亡当成一个抽象的概念，一个可以被量化、被计算、被忽略不计的数字。
他要亲眼看著他们死，要亲耳听到枪响，要亲自確认他们的尸体已经不会动了。
三十七个人，被分成六排，每排六到七个人，面对著一面弹痕累累的墙壁。
他们被命令跪下，有些人跪下了，有些人跪不下去——不是因为不愿意，是因为腿已经抖得撑不住身体了，整个人的重量都压在膝盖上，膝盖在碎石地面上碾来碾去，发出咯吱咯吱的声音，像在磨著什么坚硬的东西。
执行者站在他们身后，距离不到两米。
三十七个执行者，三十七把枪，三十七根食指搭在三十七个扳机上。
季珩珩看著那三十七个跪在墙前的背影，看著那三十七把抵住后脑的枪口，看著那三十七根正在微微颤抖的食指。
他想说点什么。
想说“开枪”
，想说“行刑”
，想说任何一个在这场杀戮的末尾应该被说出来的、正式的、有仪式感的词。
但他的嘴唇动了一下，什么都没有说出来。
他不需要说。
他们知道该在什么时候开枪。
枪响了。
不是一声，是三十七声。
不是三十七声，是不知道多少声——有些枪开了不止一枪，有些枪开了两枪、三枪、四枪，直到子弹打光，直到扳机扣不动，直到跪在面前的那个人已经不可能再站起来。
三十七具尸体扑倒在碎石地面上，三十七摊血从三十七具尸体下面洇开，匯成一条暗红色的、正在缓缓流淌的、像小溪一样的东西。
那条小溪在低洼处匯聚，形成了一个小小的、暗红色的、像镜子一样光滑的水洼。
水洼的表面反射著头顶惨白的灯光，反射著周围那些人惊恐的脸，反射著季珩珩站在树下的、被拉得很长的、像一柄插进泥土的黑色长刀一样的影子。
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