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小鹿不知道车开了多久。
从被推上车的那一刻起，时间就碎了。
不是慢，是碎，像一面镜子被锤子砸下去，裂缝从中心向四周扩散，把完整的画面切割成无数个互不相连的碎片。
她记得自己被推上车的时候摔了一跤，膝盖磕在金属的门槛上，疼得她叫了一声，身后有人推了她一把，力气很大，她整个人扑倒在车厢的地板上，脸贴在冰冷的铁皮上，闻到铁锈和血腥味混在一起的、让人反胃的气味。
车门关上了。
铁门撞击铁门框的声音很闷，像什么巨大的东西被合上了。
不是门，是盖子。
棺材的盖子。
车厢里没有灯。
没有窗。
只有铁皮和黑暗，和那些和她挤在一起的、她看不清脸的身体。
那些身体在黑暗中互相挤压，隨著车子的顛簸左右摇晃，有人在小声哭，有人在用她听不懂的语言祈祷，有人只是一直在发抖，像一台出了故障的机器，停不下来。
小鹿也在发抖。
她把手捂在嘴上，指甲掐进手背的肉里，不敢发出声音。
她在心里拼命地回想，回想一切是怎么发生的——她们从清迈坐大巴到了清莱，朋友说订了一辆越野车，可以带她们去一个游客很少知道的瀑布。
她信了。
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她怎么能不信呢？
那是她的朋友，认识了三年、一起吃过无数顿饭、一起逛过无数次街、在深夜的微信里交换过无数个秘密的朋友。
越野车开进了一条土路，顛簸得很厉害，两边的树越来越密，路越来越窄，窄到两边的树枝刮著车窗，发出尖锐的、像指甲划过黑板的声音。
然后车停了。
然后车门被从外面拉开。
然后她看到了枪。
枪。
黑色的，长长的，握在一个穿著迷彩服的男人手里。
那个男人皮肤很黑，脸上有一道疤，从左边颧骨一直延伸到下巴，像一条蜈蚣趴在脸上。
他看了她一眼，那一眼不是看人的眼神，是看货物的眼神——从头髮看到脸，从脸看到胸，从胸看到腿，从上到下，慢慢地、仔仔细细地、像在超市里拿起一盒水果翻来覆去地检查有没有坏掉的地方。
然后他笑了。
笑的时候那道疤扭曲了，像一条活过来的蜈蚣在脸上蠕动。
她的两个朋友——她现在不想叫她们朋友了，但她还不知道该怎么称呼她们——从越野车上下来，走到那个拿枪的男人旁边，站定。
她们没有说话，没有看她，没有回头。
她们站在那里，像两棵树，像两堵墙，像两个从来不曾认识的人。
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