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小运已经停笔了。
他站起身，走到男孩身边，蹲下去："
小远，画完了？叔叔能看看吗？"
小远抬起头，那双漆黑的眼睛直直地望进黎予安眼底。
这一次，他没有回避，没有低头，就那么静静地看着，像是在观察与评估。
黎予安保持着蹲姿，浅棕色的眼眸温和而包容，像一泊不会惊扰水鸟的浅湖，耐心地等着回应。
小远盯着他，没有点头，也没有拒绝。
片刻后，他往旁边挪了挪，让出一点视野。
黎予安看向那副画。
只一眼，后颈的汗毛就轻轻竖了起来。
纸面上全是黑色。
在这个普遍喜欢用大红大绿、把天空涂成蓝色、把太阳画成笑脸的年纪，小远只用了黑色蜡笔，一遍又一遍地加深、交叠，在白纸上构建出一个清晰得令人心惊的场景。
那是一个小房间。
四面墙壁被粗重的黑色线条框住，线条看似凌乱，却在空间构造上精准得不像一个七八岁孩子的手笔
——透视关系、明暗层次、阴影投射，都处理得近乎专业。
房间中央，一个简笔小人坐在床上，双手捧着一个颜色加深的黑团
——那团黑色比周围的更深、更浓，蜡笔屑堆在周遭凸起，像一颗被捧在手心的心脏，又像某种被囚禁的、无法言说的秘密。
房里有窗，但窗外不是天空，不是树木，而是一整片浓得化不开的黑色雾霭。
那雾气用极重的笔触涂抹，边缘却用指甲（或者蜡笔的侧锋）刮出了几道细痕，像是有无数只手正在从窗外向内抓挠，又像是在无声地尖叫。
整幅画没有太阳，没有灯，唯一的光源似乎来自那个小人手里的黑团，可那团黑色只吸光，不反光。
危险，封闭，绝望。
黎予安蹲在那里，感觉膝盖有些发麻。
他想起林姐的丈夫死于火灾
——浓烟，窒息，被封锁的出口。
他也想起小远当时只有四岁，被父亲用湿毛巾护在怀里，听着父亲最后的心跳，在烟雾中等待救援。
"
画得很好，"
黎予安听见自己的声音，平稳得近乎虚假，
"
小远，你画的是自己的房间吗？"
男孩没说话，只是看着他。
黎予安仍蹲着，认真地与那双眼睛对视
——那里面没有孩童的天真，没有求助的渴望，只有一种深不见底的、过早被世界打磨出来的寂静。
"
叔叔觉得，"
黎予安缓缓开口，声音比想象中哑，但他迅速调整过来，带着真诚的赞叹，
"
这幅画非常棒。
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