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窗外又落起了雨。
是那种极细的、被风揉碎了的雨丝，斜斜地刮在玻璃上，划出几道透明的水痕，像谁在用指尖轻轻挠过。
天色因此暗得早，下午四点的光线已经带着黄昏的倦意，把卧室染成一块发灰的蓝。
方逸在地板上睁开眼。
绷带下的肌肉隐隐抽痛，仿佛有什么东西在睡梦里被撕裂，又在醒来前仓促愈合。
他撑着胳膊坐起身，薄毯从腰际滑下去，堆在腿边，露出腰腹间紧实的线条。
咋夜的淤青已经褪了个干净，连带着那道狰狞裂口也收成了浅粉色的疤
——愈合速度快得过分，但他早就习惯了这具身体的异常。
只是浑身上下硌得慌。
背脊贴着硬木地板躺了一整夜，骨头像被拆开重组过，每一块关节都在发出沉默的抗议。
他抬手揉了揉后脑勺，指尖触到一片微凉的、被地板压出来的红痕。
“……我怎么睡在这儿？”
声音沙哑，带着刚睡醒的黏滞。
他明明记得昨晚躺在床上，枕着那个人的气息，还牵了衣角。
之后呢？
之后是一片混沌。
记忆像张旖旎又梦幻的彩纸，被墨水浸泡、揉碎、晕开。
方逸皱着眉，用力地按着太阳穴，那里正一抽一抽地跳，仿佛有根细线在里面拉扯。
他努力回想，却只打捞起一个荒诞的碎片：
他在吃番茄。
一个红彤彤的、饱满多汁的番茄，和他昨天吃的那只一模一样。
他咬下去，汁水溅开，甜得发腻。
然后那番茄突然在他手里膨胀，长出了细瘦的手脚，用尖细的嗓音大喊：“不要吃我！”
他没理，继续啃。
番茄恼羞成怒，抬起一条细腿，给了他肚子一脚。
再然后，就是黑暗。
方逸坐在地板上，盯着空气中某个虚无的点，表情严肃得像在复盘一场战役。
“……太逊了。”
他低声评判，语气里带着货真价实的不满。
梦里那个自己对一颗番茄垂涎三尺的模样，简直像个没吃过饭的乞丐，还弱得可笑。
要是他本人，别说长了手脚的番茄，就是长了獠牙的西瓜，也该被他卸了关节绑好，
切片、生吃、烧熟，想怎么啃就怎么啃，哪会落得被一脚踹晕的下场？
梦里那个，反应太慢，警戒心太差，简直辱没了他历经生死换来的经验。
他认真地、逐条地在心里给梦里的自己写了份检讨，并附上改进方案，这才觉得那股郁结之气顺了些。
然后，他随意舔了舔嘴唇。
刺痛。
不是缺水干裂，也不是夏天上火，是某种新鲜的、带着铁锈味的疼，像是被什么尖锐的东西磕破过。
方逸愣住，抬手碰了碰下唇，指尖蹭到一点已经干涸的血迹。
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