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墙上那幅她不认识的抽象画，红与黑的色块在昏暗中扭在一起，看在眼里只剩一团说不清的浊色。
壁炉是空的，从来没有生过火——Elliot说真火有安全隐患，所以壁炉只是一个装饰，一个假装温暖的存在。
餐厅的十二张椅子整整齐齐地收在桌下，除了靠窗那两把，其余十把永远空着，像一排沉默的观众，等待一场永远不会开演的戏。
她有时候觉得，自己也是这套公寓里的一件摆设。
被安置在一个合适的位置，有专人打理，保持恒定的状态，不需要说话，不需要有需求，只需要在主人经过的时候，解决他对她的需求。
走廊里传来脚步声。
柳依转过身，看见Elliot从书房走出来。
他的西装外套已经脱了，领带松松地挂着，衬衫袖口卷到小臂。
他看见她站在客厅中央，微微挑了挑眉。
“怎么站在外面等我？”
他走过来，手自然地搭在她腰间，力道不重，但也不容忽略。
“在看什么？”
“没看什么，”
她说，“看看夜景。”
Elliot顺着她的目光往窗外看了一眼，什么也没看到，因为窗帘已经合上了。
他没有追问，只是说：“走吧，该睡了。”
他的手没有离开她的腰。
他们穿过走廊，座钟正在敲十点，叮，叮，叮，每一下都落在她心口上，不重，但很准。
卧室的门在她们身后合上。
她们每天都要做爱。
性爱从来没有一天缺席过柳依的生活，仿佛Elliot要把她们相遇前他和她错过的爱全部做完。
Elliot没有立刻走向床边。
他站在门口，看了她片刻，目光从上到下，不急切，但也不收敛。
柳依已经习惯了他的目光。
她只是站在那里，穿着一件珍珠白的丝质睡袍，头发松散地垂在肩上，赤足踩在羊毛地毯上，脚趾因为接触凉意而微微蜷起。
他走过来。
他的手先落在她的后颈，拇指抵住她下颌线的那道弧，微微抬起她的脸。
这个动作他做得极慢，慢到像是在拆一件包裹了无数层棉纸的易碎品。
他的手指沿着她的下颌往下，经过脖颈，停在锁骨的位置，指尖轻轻地按在那道凹陷处，像是在感受脉搏的跳动。
“依。”
他叫她。
声音压得很低，不是那种刻意的低，而是一种从胸腔里自然沉下去的声音，像大提琴最低的那根弦被轻轻拨了一下。
这是Elliot一天里唯一会柔软下来的时刻。
白天的他是锋利的，沉默的，每一个动作都精准得像瑞士机芯。
但此刻，他的眼神变了，那种平日里让柳依想起古画的清冷和疏离正在一层一层地剥落，露出底下某种更原始、更不加修饰的东西。
那是一种近乎干渴的目光。
一个人走了很远的路，终于俯身饮水时的目光。
他把她拉到床边——他的手始终扣着她的手腕，仿佛怕她在半途消失。
他做这些事情的时候并不急躁。
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