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车窗外，纽约的黄昏正在降临。
夕阳把玻璃幕墙染成一整面一整面的金色，街上的人潮像被搅动的沙丁鱼群，朝着地铁口和公交站的方向缓慢洄游。
柳依看着那些人的脸，一张一张从车窗外掠过——有人在笑，有人在皱眉，有人在打哈欠，有人在对着耳机说话。
他们的表情如此丰富，如此理直气壮，像是每个人都在过一种真正属于自己的生活。
她忽然想，如果她推开车门走下去，随便走进其中一栋大厦，随便混入其中一股人潮，Elliot需要多久才能找到她。
大概不会太久。
她知道他手机里有她的定位，Thomas的行程日志会记录她的每一个目的地，连她社保卡上的地址都是他的公寓。
她在这座城市里没有属于自己的坐标，她的坐标就是ElliotHargreaves身边。
但柳依竟然在这一刻感到诡异的心安，她紧了紧Elliot放在她旁边的胳膊。
至少她不会被他弄丢了，她想。
前方红灯，车停下来。
一个穿红裙子的小女孩牵着母亲的手穿过斑马线，扎着两条麻花辫，辫梢一跳一跳的。
柳依的目光追着那个红色的小点，直到它消失在街角。
“依。”
Elliot叫她。
她转过头。
他在看她，他的手从她膝盖移到了她手背上，五指扣进来，力道不大，但很牢。
“晚上想吃法国菜还是中国菜？”
柳依看着他的侧脸，鬓角的白在暮色里变成了一种模糊的银灰色。
她是他陈列在玻璃柜里最珍贵的一件瓷器。
每天擦拭，每天端详，每天确认它完好无损地待在原处。
他以为这便是爱。
“中国菜。”
她说。
他微微点头，对前座的司机报了一个地址，然后又沉默下来。
车继续往前开。
他的手始终扣着她的，指节像锁扣一样严丝合缝。
柳依靠在座椅上，闭上眼睛。
她想，他问的永远是晚餐吃什么、下午茶吃什么、窗帘用什么颜色、花艺课选什么花材。
他从不问她真正的问题，也许他根本不知道也不在意那些问题存在。
他只是不在乎。
因为他要的不是答案。
他要的只是她在。
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