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等待是最温柔的暴力，不留下任何可见的伤痕，却可以把一个人的意志磨成粉末。
伦敦有太多的阴影，每一处街角，每一个地铁站，每一个她曾经以为会通向未来的地点，最后都变成了一条死胡同。
她需要一座和伦敦截然不同的城市。
不要阴天，不要雨，不要那些潮湿的、发霉的、纠缠不休的记忆。
纽约是新的，纽约是亮的，纽约的太阳照在玻璃幕墙上会反射出刺眼的光芒，那种光芒太强了，强到仿佛可以盖过一切旧日的阴影。
柳依告诉柳寅的时候，她正在地板上拼一盒拼图。
她听完母亲的话，抬起头来，用一种过于安静的目光看了柳依一眼。
“好呀。”
柳寅说，然后低下头继续拼拼图。
那一块拼图正好是天空的一角，蓝色的，没有一朵云。
于是她有了新的名字：Iris·Hargreaves，一个似乎属于上流社会的名字。
但一切好像都没有改变，因为佣人和外人只称呼她为Mrs.Hargreaves，Elliot依然叫她“依”
——他为她学了中文。
“依。”
他叫她的时候，声音放得很轻，像是在呼唤一只容易受惊的小动物。
这个年过四旬的男人，鬓角已经发白，却不是那种衰败的灰白，而是一种被岁月打磨过的银白，他的头发整齐地梳向脑后，衬着他那双灰蓝色的眼睛，反而生出一种凛冽的风度。
他身姿依旧挺拔，穿定制西装的时候肩线笔直，走路时步伐沉稳，像一头尚未老去的狮子，只是鬓角的白暴露了年纪。
可这白非但没有折损他，反倒让他看起来像一幅被时间包了浆的古画，贵重，疏离，不容冒犯。
柳依有时候会在某些场合看见别的人偷偷打量他——那种目光她很熟悉，带着评估和觊觎。
每到这时她心底便会浮起一种奇异的感受，不是嫉妒，而是一种近乎荒诞的旁观感。
她不知道这算不算是一种异常。
大概不算，她只是陈述了一个事实：ElliotHargreaves不是一个能用年龄来定义的男人。
柳依不得不承认，Elliot在某种程度上是爱她的。
他记得她所有的小习惯，她喝茶不放糖，吃鱼不喜欢带刺的，卧室的温度要恒定在七十二华氏度不能高也不能低。
他事无巨细地安排着她的生活，小到一日三餐的营养搭配，大到每一季的服装采购，都有专人负责，不需要她操半点心。
每周一早晨，Mrs.Patterson会准时出现在公寓的玄关处，手里捧着一本皮面日程簿，用一种训练有素的平稳语调向她汇报未来七天的安排。
周一上午私人健身教练，下午皮肤管理；周二上午花艺课，下午慈善基金会午餐会；周三自由时间，但司机Thomas会在十点整把车停在楼下，以备她临时想要出门——她很少想。
周四发型师和造型师上门，为周末可能有的社交活动做准备；周五下午三点，Thomas会载她去WhitmoreAcademy接柳寅。
她的生活被切割成无数个精确的方块，像一块切好的水果拼盘，颜色搭配得赏心悦目，每一块都尺寸适中，方便入口，不需要她动刀。
柳依有时候翻着那本日程簿，会生出一种奇异的感觉——她像一件被编入博物馆馆藏的艺术品，有专人负责恒温恒湿，有专人负责定期保养，有专人记录它的每一次移动和展出。
这份爱像一只精致的玻璃罩，把她完完整整地罩在里面，密不透风。
他甚至安排好了柳寅的学业。
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