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然后她听见了座钟。
那座钟摆放在走廊尽头的玄关柜上，是一台十九世纪的法国鎏金钟，Elliot从某个拍卖会上带回来的。
他不怎么在意它，说是随便买的，但柳依知道，在这栋房子里，“随便买的”
东西是不存在的。
那座钟每到整点就会报时，叮叮当当的声响在空旷的走廊里回荡，像石子投入深井，余音久久不散。
此刻是九点。
钟响了九下。
每一下都像在提醒她，她又在这里坐了一个小时。
钟声落下去之后，她听见了窗外第五大道的车流声。
那是另一种声音，不同于伦敦的雨声，纽约的车流声是干燥的，持续的，低沉的，像一头巨大的野兽在远处均匀地呼吸。
偶尔有一声喇叭，偶尔有警笛呼啸而过，但更多的时候，只是那种绵绵不绝的轮胎碾过柏油路面的沙沙声。
那声音从十六层楼下传上来，已经被距离削弱了，变成了一种类似白噪音的东西。
她有时候会在这种声音里想起伦敦。
伦敦的夜晚不是这样的。
伦敦的夜晚有雨打窗棂的声音，有风吹过老旧窗框时尖细的呼啸，有隔壁邻居家隐约的电视声，有街角那家炸鱼薯条店深夜关卷帘门的哗啦声。
那些声音是混乱的，潮湿的。
而纽约的夜晚是隔音的。
双层玻璃，天鹅绒窗帘，厚重的羊毛地毯，把一切都过滤得干干净净。
窗外那座永不眠的城市发出的所有喧嚣，传到这里都只剩下一个遥远的、模糊的轮廓，像隔着一层水听别人说话，什么都听得见，又什么都听不真。
柳依站起来，走到窗前，拉开窗帘的一角。
第五大道在脚下铺展开来。
车灯汇成两条流动的河，红色的尾灯往南，白色的前灯往北，在夜色中画出无数道交错的光轨。
对面大楼的窗户亮着灯，有的亮着暖黄色的光，有的亮着惨白的荧光，像一格格被随意点亮的棋盘格。
有人影在其中晃动，模糊的，匆忙的，永远不知道下一秒会做什么。
更远处，中央公园是一片巨大的、浓稠的黑暗，像城市中间被人挖掉了一块，连路灯都照不透那些密密层层的树冠。
她往上看。
纽约的夜空不是黑色的，是一种暗沉的橘红色，被地面上数百万盏灯照得永不真正黑暗。
没有星星——她早就发现了，纽约的夜空里看不到星星，只有飞机的导航灯一闪一闪，假装自己是一颗会移动的星。
她又往下看。
十六层楼的高度，说高不算太高，说低也不算太低。
从这里看下去，行人已经小到看不清面孔，只能看到一个个移动的影子，有的快，有的慢，有的一个人，有的牵着另一个影子。
他们要去哪里？回家？赴约？还是像她曾经在伦敦那样，在夜里漫无目的地走，不知道自己在等什么，也不知道自己能等到什么？
她松手，窗帘重新合拢。
那些光和影子被挡在外面，客厅重新陷入只有一盏落地灯的昏黄。
她转身，视线扫过客厅里的那些家具。
深灰色的丝绒沙发，黄铜镶边的茶几，壁炉上方那面镀金框的大镜子，此刻正映着她的影子——一个穿珍珠白睡袍的女人，头发松松地拢在脑后，光着脚站在羊毛地毯上，面容模糊，像一幅没有完成的水彩画。
太大了。
这间公寓太大了。
客厅挑高的天花板在日常的感知里并不明显，直到这种时刻才显出它的压迫感，那些水晶吊灯的坠子在暗处互相折射着微弱的光，像倒悬的冰锥。
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