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“烤红薯。”
他把筷子搁在碗沿，认真地看向她，“朕想吃烤红薯。”
晚棠忍不住笑出了声。
一个皇帝，除夕夜，坐在灶台边的小板凳上，吃完了一碗手工饺子，然后问她有没有烤红薯。
她起身去角落里翻找，果然找到几块她本来打算做糖水的番薯，拿了回来递给他。
朱棣接过来，低头看了看，满意地点了点头。
他没有用任何工具，直接蹲在灶膛前，撩起袖子，用手把灶膛里的柴火拨开一个空隙，将红薯丢了进去，又熟练地用火灰盖上。
动作一气呵成，熟练得不像是第一次做这件事。
晚棠看着他蹲在灶膛前的背影，忽然觉得这个画面有些荒诞，又有些说不出的温暖。
他放下拨火棍，拍了拍手上的灰，重新坐回小板凳上，脸上带着一种她很少在他脸上见过的、近乎孩子气的满足感。
“朕小时候在大本堂读书，最不喜那些之乎者也。
喜欢溜去后院厨房烤东西吃。”
他说着，目光落在灶膛里跳跃的火苗上，嘴角浮起一丝极淡的笑意，
“烤红薯是最方便的，丢进去就行。
还有烤肉，烤茄子，烤土豆。”
他顿了顿，“朕那个二哥，最是馋。
他罚朕背书，朕就拿烤红薯堵他的嘴。”
晚棠笑出了声。
她可以想象那个画面——少年朱棣，蹲在厨房的后院里，灰头土脸地从火堆里扒出烤得焦黑的红薯，掰开来，热气腾腾地递给他二哥。
二哥咬一口，满意地眯起眼，然后挥挥手说：“行了行了，去吧，这次就不罚你了。”
于是少年朱棣便一溜烟跑出了大本堂，奔向他的自由天地去了。
朱棣用棍子将红薯从灶膛里拨了出来。
它在灰烬里滚了两圈，表皮焦黑，裂开的地方露出金黄色的瓤，散发着甜丝丝的焦香。
他伸手去拿，被烫了一下，缩回手，吹了吹指尖，又伸手去拿，这次捏住了两头，掂了掂，掰成两半。
热气从断裂处升腾起来，金黄色的薯瓤在昏黄的灯光下泛着诱人的光泽。
他将其中一半递给晚棠。
晚棠接过来，捧在手心里，烫得她左右手倒腾了几下，然后小心地咬了一口，甜甜糯糯的，带着炭火特有的烟火气，在舌尖化开。
她低头看着手里那半块烤红薯，又看了看对面那个正低头啃着红薯、被烫得直吹气的老男人，忽然觉得，这一刻的他，不像一个帝王。
像一个大本堂里逃课成功的少年，蹲在灶台边，和最好的兄弟们分食一个刚出炉的烤红薯。
朱棣嚼着红薯，目光落在灶膛里残余的火星上，声音忽然变得很轻，像是自言自语：
“那个时候，总想溜出大本堂快活去。
谁曾想年纪渐长，却总想回去，看一眼那些故人。”
灶火噼啪了一声，又沉寂下去。
晚棠知道，他不需要任何的安慰，只是想要被倾听。
也许在这样一个阖家团圆的日子里，他的心里住的那些旧人，都开始翻涌出来，提醒着他——
岁月无情，孤独无解。
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