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整个过程不到十秒钟。
爷爷整个人变成了一团淡淡的、几乎看不见的雾气，被夜风一吹，散了。
旷野上只剩下了林峰一个人。
他低头看着自己的手，寿衣已经完全和他的皮肤融合在一起，看不出任何接缝。
但他的影子变了。
在月光的照射下，他投在地上的影子，不再是人形的。
影子的头部是一个圆形的、带着弧形边缘的轮廓，像一个倒扣的碗，更像一口井的井口。
林峰盯着自己的影子看了很久。
然后他笑了。
不是苦笑，不是疯笑，而是一种极其平静的、释然的、甚至可以说是感激的笑。
他弯下腰，用手指在泥土上写下了几个字。
他的手指划过泥土的时候，指尖散发出淡淡的蓝光，那些字在黑暗中显得格外清晰。
“门已关。
勿念。”
他直起身，转身朝旷野的另一个方向走去。
月光在他的影子上拉出一道长长的痕迹，井口形状的影子在泥土上缓缓移动，像一只巨大的眼睛在缓缓睁开，又缓缓闭上。
走了大约十几步，他的身影开始变淡。
不是被黑暗吞没的那种变淡，而是像光线在折射中逐渐减弱的那种变淡，仿佛他正在进入一个光无法到达的地方。
他的轮廓越来越模糊，越来越透明，最终和夜色融为了一体。
旷野恢复了寂静。
风吹过草丛，发出沙沙的声响，像无数人在低声说话。
星星在天上缓慢地旋转着，几十年，几百年，几千年的旋转，从不在意下面发生了什么。
老宅的阁楼里，那张照片还躺在樟木箱的暗格中。
照片上，爷爷和三个陌生男人站在井边，身后的老槐树在风中微微倾斜。
照片背面的血字还清晰可见：“第三个是我杀的，你猜，谁是第三个？”
但如果你现在把那张照片翻过来，凑近光仔细看，你会发现在那行血字的下面，有新的字迹正在缓缓浮现。
不是血写的，不是墨写的，而是像底片显影一样，一点一点地从纸张纤维里渗透出来的。
那是一行极小的字，笔迹和上面的血字完全不同，温柔、工整，像一个年轻人在灯下一笔一划地写信。
“你猜到了，就是你。”
井底的水面平静得像一面镜子。
月光穿过十几米的黑暗，落在水面上，映出一张年轻的脸。
那张脸不属于任何人，又属于每一个人。
如果你在某个深夜路过那口井，忍不住往里看一眼，你会发现水面上映出的不是你的脸——而是一个你从未见过的、却又莫名熟悉的笑容。
那笑容的意思是：门已经关了。
但钥匙，你一直带在身上。
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