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公路上传来了第一班公交车的引擎声，大灯的光柱从远处扫过来，照亮了站牌上那个写着“开往市区”
的指示牌。
林峰站起来，拍了拍裤子上的灰。
他忽然想起外甥拉钩时说的那句话：“一百年不许变。”
一百年。
他不知道自己能不能活一百年，但他知道自己至少要撑到外甥长大，撑到外甥的儿子长大，撑到林家最后一个需要他保护的人安全地走完一生。
也许一百年不够。
也许他需要撑两百年、三百年。
也许他需要像林守一一样，在一把椅子上坐一个半世纪，变成一具温热的尸体，变成一个坐在正厅里的、睁着眼睛的、没有脉搏的守门人。
也许这就是他的结局。
但那是一百多年以后的事。
不是今天。
今天他要做的，只是坐上这班公交车，回到城市，开始他的第一天。
公交车停了。
车门打开，司机探出头来看了他一眼。
林峰跨上车厢，刷了卡，走到最后一排，靠着车窗坐下来。
公交车缓缓启动，公路两边的田野在晨光中一寸一寸地亮起来。
稻穗上的露珠反射着初升的阳光，像无数颗细碎的钻石。
远处的村庄升起几缕炊烟，鸡鸣声从雾中传来，模糊而遥远。
林峰闭上眼睛，把手伸进口袋，握住了那截指骨。
温热从骨头传递到他的掌心，又从掌心蔓延到他的手臂、他的胸口、他的全身。
那不是门兽的温热，那是爷爷的。
在他死去三个月之后，在他变成一团被夜风吹散的雾气之后，在他彻底消失在这个世界上之后，他还在替林峰暖手。
公交车穿过一座桥，桥下的河水在晨光中闪着金色的光。
林峰没有睡着。
他睁着眼睛，看着窗外的世界一点一点地醒来。
每一棵树，每一栋房子，每一个人，都在醒来。
而他也醒着，在这个巨大的、正在苏醒的世界里，他是一个很小很小的人，握着一截很小很小的骨头，坐在一辆很慢很慢的公交车上，驶向一个很普通很普通的早晨。
他知道他会回来。
今晚。
明晚。
每一个夜晚。
他也知道他不会放弃。
不是因为勇敢，而是因为那截骨头在他手心里，永远是温热的。
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