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车灯照亮了前方的路，雪地在灯光下反射出刺眼的白光，像一条铺满了钻石的路。
他开得很慢。
不是路滑，而是他不着急。
他不需要赶回哪里，也不需要从那里逃离。
他只是在这条路上，在一个雪后的夜晚，安安静静地开车，听着收音机里一首不知名的老歌，看着挡风玻璃外那些被雪覆盖的田野和村庄。
他开回了城，把车停在出租屋楼下，熄了火，在车里坐了一会儿。
仪表盘的光还亮着，显示着时间——凌晨一点二十三分。
他拔掉钥匙，下了车，锁了车门，走上楼梯。
六楼，电梯还是坏的，楼梯间的灯修好了，声控的，他跺了一下脚，灯亮了。
他爬上六楼，钥匙插进锁孔，开门，进屋。
屋子里很安静。
窗外的城市夜景在雪后显得格外清晰，灯光像碎掉的星星铺满了整个视野。
他走到窗边，把手伸进口袋，摸到了那截指骨。
他把它拿出来，放在窗台上，用那个小盒子盖住。
然后他洗了澡，换了睡衣，躺到床上。
床垫还是有点软，他翻了个身，侧躺着，枕头的高度刚好。
窗外的城市噪音在雪后变得格外安静，像整个世界都按下了静音键。
他闭上眼睛，感觉到睡意像一条温暖的河流，慢慢地、无声地漫上来，淹没了他的脚踝，淹没了他的膝盖，淹没了他的腰，淹没了他的胸口，淹没了他的头顶。
他沉了下去。
在温暖的、黑暗的、没有梦的水底，他沉了很久，很久，久到他以为自己永远不会浮上来。
但最后，他还是浮上来了。
不是因为有人在拉他，而是因为他还没有沉够——不对，是他在水底找到了一个东西。
一个小小的、温热的、发着光的东西。
他把它握在手心里，然后浮出了水面。
他睁开眼睛，天亮了。
阳光从窗帘的缝隙里钻进来，在床单上画出一条细细的金线。
他躺了一会儿，看着那条金线慢慢地变宽、变亮。
他拿起手机，早上七点零八分。
没有未读消息。
他把手机放回去，坐起来，穿上拖鞋，去卫生间洗漱。
镜子里的那个人看起来平静而清晰。
黑眼圈淡了一些，脸色正常了一些，嘴唇不再干裂了。
他看着镜子里那张脸，那张脸也看着他。
他忽然对着镜子笑了一下，不是苦笑，不是疯笑，不是礼貌的笑，而是一种自然的、发自内心的、没有任何目的的笑。
镜子里的人也对他笑了一下，一模一样的弧度，一模一样的温度。
他刷牙，洗脸，刮胡子，换衣服。
白衬衫，深色裤子，黑色羽绒服。
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