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阳光照在雪上，反射出刺眼的光。
林峰眯着眼睛看了一会儿，然后低下头，继续工作。
中午，他和同事一起在楼下的小馆子吃饭。
他点了一碗牛肉面，同事点了一碗酸辣粉。
等面上来的时候，同事刷着手机，忽然说：“你看这个新闻，有个村子拆迁，挖出了一口古井，下面全是骨头。”
林峰接过手机看了一眼，新闻配图是一口青砖砌的古井，井口长满了杂草。
不是他那口井，但他还是盯着那张图片看了几秒钟。
同事说：“考古队都去了，说是明清时期的。”
林峰把手机还给他，说：“挺有意思的。”
同事说：“是啊，说不定下面还有宝藏呢。”
林峰笑了笑，没有接话。
面上来了。
他低头吃面，牛肉汤的香味混着香菜和辣椒油的味道，热腾腾的蒸汽扑在脸上。
他吃得很慢，每一口都嚼很久。
不是因为不饿，而是因为他想记住这个味道。
不是牛肉面的味道，而是这一刻的味道——阳光从玻璃窗照进来，落在桌面上，落在同事的手机屏幕上，落在他握着筷子的手上。
周围是嘈杂的人声、碗筷的碰撞声、服务员喊号的尖嗓门。
这些声音混在一起，像一首没有旋律的歌，平凡而喧闹。
他在这首歌里，是一个普通的食客，在一家普通的面馆，吃一碗普通的牛肉面。
没有人知道他昨晚坐在一口古井边，摸过井沿上的雪，碰过井砖的温度。
没有人知道他口袋里有一截小小的指骨，窗台上有一个盖着盒子的小秘密。
这些事只有他自己知道。
他吃完了面，喝了口汤，擦了嘴，扫码付了钱。
同事还在吃，他说：“我先上去了。”
同事含糊地“嗯”
了一声，嘴里塞满了粉条。
他走出面馆，午后的阳光有些刺眼，他眯起眼睛，站在人行道上，看着马路对面那栋灰色的办公楼。
他还要在那里工作一下午，然后下班，开车回家，吃晚饭，看书，睡觉。
明天还是这样，后天也是。
这就是他的日常。
不是门兽的试探，不是午夜的拒绝，不是井底的蓝光，不是那些几百年积累下来的、沉重的、古老的秘密，而是一个普通人最普通的生活。
他把手插进口袋，摸到了那截指骨。
它在他的掌心，小小的，硬硬的，温热的。
他握了握它，然后松开手，朝马路对面走去。
阳光很好。
雪在慢慢融化。
冬天还很长。
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