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林峰笑了一下，说：“可能是遗传。”
母亲说：“遗传什么遗传，你爷爷是爷爷，你是你。”
林峰没有接话。
他知道母亲的意思——你不需要活成他的样子。
但他不觉得自己在活成爷爷的样子。
他只是在做他认为对的事，就像爷爷做他认为对的事一样。
这不是“遗传”
，是“理解”
。
他理解了爷爷，所以他做了和爷爷相似的选择。
不是因为他像爷爷，而是因为他终于明白了爷爷为什么要那么做。
冬至那天，林峰回了老宅。
不是刻意选的日期，是刚好路过，刚好有时间，刚好天气不错。
他把车停在村口，走进村子。
村子比以前更安静了，年轻人都出去了，剩下的都是老人和小孩。
路边的墙上刷着白色的标语，写着“乡村振兴”
几个大字，字很大，从村头刷到村尾，像一条白色的腰带。
老宅的院门比以前更歪了，门上的铁环生了一层厚厚的锈，推门的时候发出了尖锐的吱呀声，像一只老猫在叫。
院子里的草已经枯了，踩上去咔嚓咔嚓地响，像踩在碎玻璃上。
正厅的门开着，那把椅子还在，靠墙放着，上面落满了灰。
他没有进正厅，直接穿过院子，去了后院。
后院的野草也枯了，踩上去软绵绵的，像踩在旧棉被上。
老槐树的叶子落了大半，光秃秃的枝干在天空的映衬下像一幅铅笔画。
井还在树下。
他走到井边，低头往下看。
井底是干的。
不是没水的那种干，而是一种彻底的、绝对的、像被掏空了一样的干。
井壁上的青苔已经枯死了，变成了灰白色的粉末，手一碰就掉。
井底的淤泥干裂了，裂成了无数块不规则的碎片，像一张干涸的河床。
那团白雾不见了，那点微弱的蓝光也不见了。
什么都没有。
只有一口空井，一口死井，一口被时间遗弃在荒野里的古井。
林峰蹲下来，伸手摸了摸井沿上的青砖。
砖是凉的，不是门兽的温度，不是大地的温度，只是砖自己的温度——凉的，硬的，沉默的。
门兽已经死了。
不是饿死的，不是被杀死的，而是因为没有恐惧可以吞噬、没有献祭可以接受、没有规则可以执行，自己慢慢地、无声地、像一盏燃尽了油的灯一样，灭了。
他在井沿上坐了一会儿。
不是等什么，不是想什么，只是坐着。
阳光从老槐树光秃秃的枝干间漏下来，落在他的肩上，落在他膝盖上，落在他的手背上。
他的手背上有几道浅浅的纹路，是皮肤干燥引起的，涂一点护手霜就能好。
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