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他想起小时候，母亲牵着他的手送他去上学，那时候母亲的手是热的，是厚的，是像一堵墙一样可以挡住任何东西的。
现在她的手应该还是热的，但薄了，像一张被反复折叠过的纸，折痕很深，但不会碎。
母亲转过身，说：“走吧。”
姐姐扶着她，一家人沿着山道往下走。
林峰走在最后面，外甥拉着他的手，嘴里还在哼着那首跑调的儿歌。
走到山脚下的时候，林峰回头看了一眼。
公墓在山坡上，一排一排的墓碑在阳光下发着灰白色的光，像一座微缩的城市。
爷爷在那座城市里，在最里面的一排，在黑色花岗岩的后面，在一个他从未去过、也永远不会知道是什么样子的地方。
他转过身，拉开车门，让外甥坐进去，系好安全带。
然后他坐进驾驶座，发动引擎，跟着姐姐的车，驶上了回城的公路。
下午，林峰一个人去了老宅。
母亲和姐姐回了县城，姐夫带着外甥去买玩具，他一个人开车绕到了老宅。
村口的路比以前更破了，坑坑洼洼的，车开过去颠簸得很厉害。
他把车停在村口，走进村子。
清明节的村子比平时热闹一些，在外打工的人都回来了，路边的院子里有人打牌，有人聊天，有人坐在门口晒太阳。
老宅的院门还是那么歪，门上的铁环还是那么锈，推门的声音还是那么尖锐。
院子里的草又长高了，绿油油的，踩上去软绵绵的。
他没有去正厅，直接穿过院子去了后院。
后院的野草也绿了，老槐树发了新芽，嫩绿色的叶子在阳光下像无数只小手，在风里轻轻摇摆。
井还在那里。
他走到井边，低头往下看。
井底是干的。
不，不是干的——井底有水了。
不是很多，薄薄的一层，浅浅的，像一面镜子，映着天空。
水很清，清到可以看见井底的淤泥和碎石。
那团白雾不见了，那点微弱的蓝光也不见了。
只有水，干净的水，普通的水，从地底深处渗出来的、没有任何诅咒也没有任何秘密的水。
他蹲下来，伸手摸了摸井沿上的青砖。
砖是凉的，是那种石头在阴影里待久了之后自然的凉。
不是门兽的温度，不是任何超自然的力量，只是砖自己的温度。
他从地上捡起一颗小石子，扔进井里。
石子落在水面上，发出“咚”
的一声，清脆的，短促的，像一个音符。
水面上荡开了一圈一圈的涟漪，向外扩散，碰到井壁，又荡回来，和其他涟漪交错、重叠、消失。
水面恢复了平静。
天空的倒影又回来了，蓝的，白的，有几朵云在慢慢地移动。
林峰站起来，拍了拍裤子上的灰。
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