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他开回城的时候，天已经黑了。
城市的夜晚被路灯和霓虹灯照得通亮，不像乡村的夜晚那样黑得彻底。
他把车停在出租屋楼下，拔掉钥匙，下了车。
他抬头看了一眼天空，没有星星，没有月亮，只有一层灰蒙蒙的云。
但云层的缝隙里，漏出了一小片深蓝色的、干净的天空，像一只半闭的眼睛。
他看了几秒钟，然后上了楼。
进了屋，他换了鞋，走到窗边。
窗台上的两盆绿萝长得很好，藤蔓垂到了地上，叶片油亮亮的。
那个小盒子还在那里，盖着，里面的那截指骨还在。
他没有打开它。
他给绿萝浇了水，用湿布擦了擦叶片上的灰，然后把那块布洗干净，晾在卫生间里。
他洗了手，倒了杯水，坐到沙发上。
茶几上放着一本新书，是他前几天买的，关于中国古桥的。
他翻开第一页，看到一张赵州桥的照片。
桥很老，很矮，很敦实，像一只趴在水面上的石龟。
图注说，这座桥建于隋代，距今已有一千四百多年，经历了无数次洪水、地震和战火，依然在使用。
他看着那座桥，想起了一个词——活着。
桥活着，不是因为它在呼吸，不是因为它在心跳，而是因为它还在那里，还在被人使用，还在连接着两岸。
他也活着。
不是因为他在呼吸，在心跳，而是因为他还在那里，还在被需要，还在连接着什么——连接着过去和以后，连接着爷爷和他，连接着那口井和这个普通的世界。
他合上书，把它放在茶几上。
他站起来，走到窗前。
城市的夜景在眼前展开，万家灯火。
他在那些灯火中找到了自己出租屋的倒影——不是真的倒影，而是一种感觉，一种“我在这里”
的感觉。
在这座城市的某个角落，有一盏灯是他的。
不是买的，不是租的，是他点的。
他每天回到这里，开灯，关灯，天亮，天黑。
日复一日，月复一月，年复一年。
他关了灯，躺到床上。
窗外的城市噪音在深夜变得模糊而遥远。
他闭上眼睛，感觉到睡意像一条温暖的河流，慢慢地漫上来。
他没有抵抗，让那条河把他带走。
他梦到了赵州桥。
不是照片里的那座，是他想象中的那座。
他站在桥上，桥下的河水很清，能看到水底的鹅卵石。
河两岸是农田，麦苗绿油油的，一望无际。
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