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林峰说：“下周。”
外甥伸出小拇指，说：“拉钩。”
林峰和他拉了钩，大拇指对在一起。
“一百年不许变。”
外甥说完这句话，松开了手，蹦蹦跳跳地跟着姐姐上了楼。
林峰看着他们的背影消失在楼道里，然后挂上挡，驶上了回城的公路。
车里突然安静了，没有了外甥的歌声，没有了母亲和姐姐的说话声，只有引擎的低沉嗡鸣和轮胎碾过路面的沙沙声。
他打开收音机，里面在放一首老歌，他跟着哼了几句。
路两边的田野光秃秃的，麦苗还没有返青，灰绿色的，矮矮的，像一层薄薄的地毯。
远处的村庄升起了炊烟，笔直的，细细的，在无风的天空里慢慢地升上去，散开，消失。
他开了一个小时，到了出租屋楼下。
停好车，拔掉钥匙，下了车。
他抬头看了一眼天空，天很蓝，云很白，有几只鸟在天上飞，不知道是什么鸟，飞得很高，很快，像几颗被弹弓射出去的石子。
他上了楼，进了屋，换了鞋，走到窗边。
窗台上的两盆绿萝长得很好，藤蔓垂到了地上，叶片油亮亮的。
那个小盒子还在那里，盖着。
他没有打开它。
他给绿萝浇了水，用湿布擦了擦叶片上的灰，然后把那块布洗干净，晾在卫生间里。
他洗了手，倒了杯水，坐到沙发上。
茶几上放着那本关于古桥的书，他拿起来翻了翻，翻到了赵州桥那章。
桥还是那座桥，趴在那里，不声不响。
他合上书，把它放回书架上。
然后他站起来，走到窗前。
城市的夜景在眼前展开，万家灯火。
他在那些灯火中站了很久，久到腿开始发酸。
然后他关了灯，躺到床上。
窗外的城市噪音在深夜变得模糊而遥远。
他闭上眼睛，感觉到睡意像一条温暖的河流，慢慢地漫上来。
他没有抵抗，让那条河把他带走。
他梦到了一座桥。
不是赵州桥，不是他认识的任何一座桥。
桥很小，很窄，只容一个人通过。
桥下是一条小河，河水很清，能看到水底的鹅卵石。
河两岸是草地，草地上开满了野花，红的，黄的，紫的，白的，像一块打翻了的调色盘。
他站在桥的这一头，看着桥的那一头。
桥的那一头站着一个人，背对着他，看不清脸。
那个人穿着一件军绿色的外套，头发花白，背微微驼着，站在桥的那一头，像在等什么人。
林峰走上了桥。
桥面很窄，他走得小心，一步一步的，不敢快。
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