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他把手机放下，关了灯，躺到床上。
床垫有点软，他翻了个身，侧躺着，枕头的高度刚好。
窗外的城市噪音透过双层玻璃变得模糊而遥远，像海浪在很远的地方拍打礁石。
他闭上眼睛，感觉到睡意像一只温热的猫，蜷缩在他的眼皮上，慢慢地、慢慢地压下来。
他做了一个梦。
梦里他又站在老宅的院子里，阳光很好，照壁上的青苔是鲜绿色的，水缸里的水清澈见底。
爷爷坐在院子里的藤椅上，抽着旱烟，烟锅里的火星一闪一闪的。
林峰走过去，蹲在爷爷旁边，像小时候那样。
爷爷转过头来看他，那张脸不是病床上的灰败，不是年轻时的清瘦，而是一张他从未见过的、平静的、慈祥的脸。
皱纹还在，老年斑还在，但那双眼睛是活的，亮亮的，像两颗被水洗过的石子。
“回来了？”
爷爷问。
“回来了。”
林峰说。
爷爷点了点头，把烟锅在鞋底上磕了磕，站起来，拍了拍他的肩膀。
那只手是温热的，有重量的，真实的。
爷爷没有说话，转身朝正厅走去。
走到门口的时候，他停下来，没有回头，说了一句：“别再回来了。”
林峰醒来的时候，天已经亮了。
阳光从窗帘的缝隙里钻进来，在床单上画出一条细细的金线。
他躺了一会儿，看着那条金线慢慢地变宽、变亮，像一条正在生长的河流。
他拿起手机，早上七点二十三分。
没有未读消息。
他把手机放回去，闭上眼睛又睁开，确认自己已经醒了，然后坐起来，穿上拖鞋，去卫生间洗漱。
镜子里的人看起来比一个月前好多了。
脸色没那么苍白了，眼窝没那么深了，嘴唇有血色了。
他看着镜子里那张脸，忽然想起梦里的爷爷。
他以为自己会难过，但并没有。
他只是在想，那张脸是真的吗？是爷爷在某个他不知道的地方给他托梦，还是他的大脑在疲惫了一整天之后，自动生成了一段温柔的安慰？他不知道。
但他知道，不管是哪种可能，他都没有必要去追问。
有些东西不需要被证实，就像汝窑瓷器上的开片——你知道它是裂纹，但它也是美的。
你不必知道它为什么会裂开，你只需要接受它裂开之后依然完整。
他刷牙，洗脸，刮胡子，换衣服。
白衬衫，深色裤子，皮鞋。
镜子里的人看起来像一个正常的、普通的、准备去上班的年轻人。
他把电脑塞进背包，拿了钥匙和手机，出了门。
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