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他在黑暗中一级一级地往下走，手扶着栏杆，栏杆是冰凉的，但他的掌心是温热的。
他走到楼下，推开门，外面的冷空气扑面而来，他打了个哆嗦，但很快适应了。
他上了车，发动引擎，车灯照亮了前方的路。
路两边是停满了车的居民区，楼的窗户里亮着密密麻麻的灯光，每一盏灯下面都有一个人在吃饭、在看电视、在吵架、在沉默。
他忽然想起王叔说的那句话——“世界还是那个世界，但我不是以前的我了。”
他是对的。
世界没有变，但他变了。
林峰也变了。
他们都变了，被那口井、被那些规则、被那些真相，变成了不再是普通人的人。
但他们还在这个世界里，在这个有饺子、有恐龙绘本、有拉钩上吊一百年不许变的世界里，努力地、笨拙地、一天一天地活着。
他踩下油门，车子驶入了主路，汇入了城市的车流。
尾灯的红光在前方连成一条河，他在这条河里，不急不慢地开着，收音机里放着一首他熟悉的歌，他跟着哼了几句，没有跑调。
他笑了一下，关掉了收音机，让车里的空间安静下来，只有引擎的低沉嗡鸣和轮胎碾过路面的沙沙声。
他开回了出租屋，停好车，上了楼，进了屋。
他脱了鞋，没有开灯，直接走到窗边。
城市的夜景还是那样，万家灯火，像一片倒扣在地上的星空。
他掏出那截指骨，握在手心里，它的温度已经和他的体温一模一样了，分不清哪一部分是它的，哪一部分是他的。
他把指骨放在窗台上，用一个小盒子盖住，怕它被风吹走。
然后他洗了澡，换了睡衣，躺到床上。
床垫还是有点软，他翻了个身，侧躺着，枕头的高度刚好。
窗外的城市噪音透过双层玻璃变得模糊而遥远，像海浪在很远很远的地方拍打礁石。
他闭上眼睛，感觉到睡意像一只温热的猫，蜷缩在他的眼皮上，慢慢地、慢慢地压下来。
他做了一个梦。
梦里他又站在老宅的院子里，阳光很好，照壁上的青苔是鲜绿色的，水缸里的水清澈见底。
爷爷坐在院子里的藤椅上，抽着旱烟，烟锅里的火星一闪一闪的。
林峰走过去，蹲在爷爷旁边，像小时候那样。
爷爷转过头来看他，那双眼睛是闭着的，眼皮微微凹陷，像两扇关上的门。
“回来了？”
爷爷问。
“回来了。”
林峰说。
爷爷点了点头，把烟锅在鞋底上磕了磕，站起来，拍了拍他的肩膀。
那只手是温热的，有重量的，真实的。
爷爷没有说话，转身朝正厅走去。
走到门口的时候，他停下来，没有回头，说了一句：“别再回来了。
但如果你回来了，也没关系。”
林峰醒来的时候，天已经亮了。
阳光从窗帘的缝隙里钻进来，在床单上画出一条细细的金线。
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