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陈伯。
他没有回复,把手机收起来,继续工作。
雪下了一整天,到傍晚才停。
地上的积雪不厚,只有薄薄一层,踩上去发出细微的咔嚓声。
林峰下班之后,没有回家,直接开车去了老宅。
路面上有雪,他开得很慢,花了将近两个小时才到。
村口的积雪比城里厚一些,踩上去没过了鞋底。
他走过那条熟悉的小路,脚下发出咔嚓咔嚓的声音,在寂静的夜里显得格外清晰。
老宅的院门开着。
他走进去,院子里的一切都被雪覆盖了——水缸上顶着白色的帽子,照壁上挂着白色的帘子,连廊柱上的对联都被雪糊住了,只露出几个黑色的笔画。
他走到正厅门口,看见陈伯坐在里面。
不是坐在那把椅子上,而是坐在地上,靠着墙,两条腿伸在前面,像一个坐在路边歇脚的老人。
他的眼眶还是两个黑洞,但他的脸上有一种林峰从未见过的表情——不是笑,不是哭,不是平静,不是恐惧,而是松弛。
一种彻底的、完全的、像一个人终于放下了所有重量的松弛。
“你来了。”
陈伯说。
他的声音很轻,像一片雪花落在窗台上。
林峰在他旁边坐下来,也靠着墙,和他并排坐着。
两个人就这么沉默地坐着,看着正厅外的院子,看着雪覆盖的一切。
蜡烛在供桌上燃烧,火光摇曳,把两个人的影子投在墙上,像两棵并排站着的树。
“我要走了。”
陈伯说。
林峰没有问“去哪里”
。
他知道陈伯说的“走”
是什么意思。
不是搬家,不是旅行,是那种永远的、不再回来的、连影子都不会留下的走。
“你爷爷走的那天,也是这样的天气。”
陈伯说,“不是下雪,是冷。
干冷干冷的,风刮在脸上像刀子。
他躺在病床上,握着我的手——不,他没有手了。
他的手上全是管子,针头,胶布。
我就握着那些管子。
他对我说了一句话,他说,‘陈伯,你替我看着那口井。
等到雪停了,就不用看了。
’我等到了。”
林峰的眼眶发酸。
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