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他坐在茶几前吃面，一边吃一边看手机。
母亲发了一条消息，说他上次带回去的草莓很好吃，让他下次再买。
他回了一个“好”
字。
姐姐发了一条消息，说外甥在幼儿园画了一幅画，画的是他们一家人，把他画得比爸爸还高。
他放大那张图片看了看，画里的人是歪歪扭扭的，脸是圆的，眼睛是两点，嘴巴是一条弧线，但头发是红色的——外甥说红色最好看，所以给舅舅画了红色头发。
他笑了一下，把图片保存了下来。
吃完面，他洗了碗，收拾了厨房，然后把垃圾袋系好，放在门口，明天上班的时候带下去。
他坐到沙发上，翻开那本关于宋代瓷器的书。
他已经看了大半本，认识了汝窑、官窑、哥窑、钧窑、定窑的区别，学会了看釉面的开片和气泡，甚至能分辨出真品和仿品的细微差别。
他不是真的对瓷器感兴趣——或者说，在买这本书之前他以为自己感兴趣，但看了之后才发现，他感兴趣的其实不是瓷器本身，而是那些瓷器在烧制过程中经历的变化。
泥土被塑形，被晾干，被上千度的高温烧制，被从窑中取出，在空气中冷却，釉面因温差而开裂，形成那些细密的、不规则的、无法复制的裂纹。
这个过程让他想起了一些东西。
一些他不愿意用语言去描述、但始终在他意识深处缓慢运转的东西。
他翻到汝窑那章，看到一张天青釉洗的照片。
釉面布满了细碎的冰裂纹，像干涸的河床，又像老人手背上的皱纹。
图注说，这种裂纹叫“开片”
，是瓷器出窑后温度骤变形成的，不是瑕疵，是瓷器在呼吸。
他看了很久，然后合上书，把它放在茶几上。
他关了灯，躺到床上。
窗外的城市噪音在深夜变得模糊而遥远，像海浪在很远很远的地方拍打礁石。
他闭上眼睛，感觉到睡意像一条温暖的河流，慢慢地漫上来，淹没了他的脚踝，淹没了他的膝盖，淹没了他的腰，淹没了他的胸口。
他没有梦到爷爷。
他梦到了一片很大的、阳光很好的草坪。
草坪上有一棵树，但不是那棵老槐树，而是一棵他不认识的树，树干笔直，树冠茂密，叶子是翠绿色的，在阳光下闪着光。
树下没有人。
只有一片阴凉，一片干净的、柔软的、没有蚂蚁也没有落叶的阴凉。
他走到树下，坐下来，靠着树干。
树干是温暖的，粗糙的，带着树皮的纹路，硌着他的后背，但不疼。
他坐在那里，看着远处的草坪，草坪上有孩子在放风筝，风筝飞得很高，高到几乎看不见了。
他不知道那些孩子是谁，也不想知道。
他只是坐在那里，看着它们飞。
梦醒的时候，天还没亮。
他躺在床上，把那个梦的每一个细节回忆了一遍——树，草坪，风筝，阳光。
他发现那个梦里没有任何让他恐惧的东西。
没有井，没有门兽，没有血字，没有纸条，没有蓝光。
只有一棵树，一片草坪，一些风筝，和一个坐在树下的人。
他翻了个身，把被子拉上来一点，盖住肩膀。
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