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，但他没有说。
他想说“我爱你”
，但他也没有说。
他只是看着母亲，看着那张年轻的、没有皱纹的脸，看着那双明亮的、没有浑浊的眼睛，看着那个在厨房的灯光下站得笔直的、像一棵树一样的身影。
“没什么。”
他说。
母亲笑了一下，回过头去，继续洗碗。
他站在那里，看着那个画面慢慢地变模糊，像一幅被水浸泡的画，轮廓在溶解，颜色在褪去。
但他没有动，没有叫，没有试图抓住什么。
他只是看着，看着那个画面一点一点地消失，最后变成了一片温暖的、橘黄色的光。
他在那片光中醒了过来。
天还没亮。
窗帘的缝隙里透进来一点点灰蓝色的光，像某种深海生物发出的荧光。
他躺在床上，看着天花板，把那个梦的每一个细节回忆了一遍——母亲的脸，母亲的手，母亲在厨房里的背影，那桌菜的味道。
他不知道自己为什么会梦到这些。
也许是因为小年，也许是因为母亲，也许是因为那桌菜。
也许什么都不因为，只是他的大脑在整理白天的记忆时，随机生成了一段温暖的画面。
但他选择给它一个意义：他还记得。
记得母亲年轻时的样子，记得小时候吃过的那桌菜，记得站在厨房门口看着母亲背影的那种感觉。
那些记忆不是照片，不是视频，不是任何可以保存的介质，但它们在他脑子里，在他心里，在每一个他想起来的瞬间里。
他坐起来，拿起手机。
早上五点多。
有一条未读消息，是母亲发的，凌晨四点发的：“睡不着，起来包了点饺子，放在冰箱冷冻层了。
下次回来记得吃。”
林峰看着那行字，打了两个字：“好的。”
发送。
他把手机放在床头，躺回去，闭上眼睛。
他没有再睡着。
他只是躺在那里，听着窗外的声音。
远处有环卫工人扫地的声音，竹扫帚划过柏油路面，发出沙沙的响声，像无数只蚕在吃桑叶。
近处有鸟叫声，不知道是什么鸟，声音很细，很脆，像一串碎银子掉在了地上。
天慢慢地亮了，窗帘的缝隙里漏进来的光从灰蓝变成淡金，从淡金变成金黄。
太阳升起来了。
又是新的一天。
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