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天花板上有二十七块裂缝，我数了三十年，每一块裂缝的长宽高我都记得。
窗户在东南方向，每天下午三点十七分，阳光会从窗帘的缝隙里射进来，照在床尾的第三个栏杆上。
冬天照不到，因为太阳角度变了。
春天又照到了。
我靠这个来判断季节。”
他的声音很平，没有愤怒，没有悲伤，像一个人在做一份客观的陈述。
但林峰听出了那种平静下面的东西。
那不是释然，不是原谅，而是一种被压榨了三十年之后剩下的渣滓——没有任何情绪，因为所有的情绪都已经被消耗光了。
“你恨他吗？”
林峰问。
这个“他”
是爷爷。
王叔沉默了很久。
久到林峰的烟抽完了，又点了一根。
“我不知道，”
王叔说，“有时候恨。
有时候不恨。
有时候觉得恨他太累了，懒得恨了。
有时候又觉得自己应该恨他，不恨他就对不起这三十年。
但大部分时候，我只是觉得累。
很累。
累到没有力气去恨任何人。”
他转过身，看着林峰。
月光落在他脸上，照出一种不属于他这个年纪的、孩子气的迷茫。
像一个小学生站在十字路口，不知道怎么回家。
“你爷爷告诉我，只要我撑到你来了，撑到你把门关了，我就自由了。”
王叔说，“他骗了我。
我没有自由。
我只是从活棺材换到了大棺材。
世界还是那个世界，但我不是以前的我了。
我出来之后，去找了我老婆。
她改嫁了，儿子不认我，说我是骗子，说我抛弃了他们。
我女儿倒是认我了，但她看我的眼神不对，像看一个死人。
你知道那种眼神吗？她看我的时候，不是在看她爸爸，是在看一个和她爸爸长得一模一样的陌生人。”
林峰不知道该说什么。
他没有资格安慰王叔。
他连自己都安慰不了。
王叔走了。
没有说再见，没有回头，沿着那条被野草淹没的小路，走进了夜色里。
林峰看着他消失的方向，站了很久。
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