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他没有涂。
他让那些纹路在那里，它们是活的皮肤在呼吸的证据。
他站起来，拍了拍裤子上的灰，转身离开。
没有回头。
他知道他不会再来这里了。
不是因为不想，而是因为不需要。
这口井已经死了，它不需要任何人来看了。
它会在某个不知名的早晨，被风填平，被草覆盖，被时间抹去所有的痕迹。
就像爷爷，就像陈伯，就像王叔。
他们都消失了，只剩下他。
他走出老宅，锁了院门，走回村口。
村口的电线杆上贴着一张寻人启事，一个老人走失了，照片上的老人头发全白了，脸是圆的，笑眯眯的，看起来像每一个人的爷爷。
林峰站在电线杆前看了几秒钟，然后继续走。
他坐进车里，发动引擎，驶上了回城的路。
车里很安静。
他没有开收音机。
他只是开着车，看着前方的路。
路两边的田野光秃秃的，庄稼收完了，土地裸露着，灰褐色的，像一张被翻过来的旧床单。
远处的村庄升起了炊烟，笔直的，细细的，像一根根灰色的针，把天空和大地缝在一起。
他开回了城，停好车，上了楼。
屋里很安静。
窗台上的两盆绿萝长得很好，藤蔓垂到了地上，叶片油亮亮的，在午后的阳光下闪着光。
他给它们浇了水，用湿布擦了擦叶片上的灰，然后把那块布洗干净，晾在卫生间里。
他洗了手，倒了杯水，坐到沙发上。
茶几上放着那本关于宋代瓷器的书，他已经看完了，但还没有放回书架。
他把它拿起来，翻了翻，翻到了汝窑那章，看到了那张天青釉洗的照片。
釉面上的开片还是那些细密的、不规则的、无法复制的裂纹。
他看了很久，然后合上书，把它放回了书架。
他站起来，走到窗边，看着窗外的城市。
城市的天空灰蒙蒙的，看不见太阳，看不见云，只有一层均匀的、像旧棉花一样的灰白色。
但远处的天际线上，有一小片橘红色的光，那是太阳在云层后面的位置。
他盯着那片光看了很久，直到眼睛发酸。
晚上，他接到了外甥的视频电话。
外甥在那边举着一张画，画的是一个很大很大的太阳，太阳下面站着两个人，一个高的，一个矮的。
高的那个头上写了“舅舅”
，矮的那个头上写了“我”
。
外甥说：“舅舅，你看，我画的！”
林峰说：“看到了，太阳画得真好。”
外甥说：“太阳是我画的，你是舅舅画的——不对，你是我画的，太阳也是我画的。”
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