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他把车窗摇下来一点，让秋天的风吹进来，吹在脸上，凉丝丝的。
收音机里在放一首老歌，他跟着哼了几句，没有跑调。
他开回了城，把车停在出租屋楼下，拔掉钥匙，下了车。
他抬头看了一眼天空，天很高，很蓝，有几朵薄薄的云，像被风吹散的棉絮。
他上了楼，进了屋，换了鞋，走到窗边。
窗台上的两盆绿萝长得很好，藤蔓垂到了地上，叶片油亮亮的。
那个小盒子还在那里，盖着，里面的那截指骨还在。
他没有打开它。
他知道它在那里。
这就够了。
他洗了手，倒了杯水，坐到沙发上。
茶几上放着那本关于塔的书，他已经看完了，但没有放回书架。
他喜欢把它放在茶几上，随手就能拿起来翻一翻。
他翻了翻，翻到了应县木塔那章，看到了那张照片。
塔还是那座塔，站在山西的某个地方，站着，不声不响，不悲不喜。
他合上书，把它放回茶几上。
然后他站起来，走到窗前。
城市的夜景在眼前展开，万家灯火，像一片倒扣在地上的星空。
他看着那些灯光，每一盏灯下面都有一个人，或者一家人，在吃饭，在看电视，在聊天，在沉默。
他们中没有人知道那口井的故事，没有人知道门兽是什么，没有人知道有一个叫林峰的人每天午夜都会感受到几分钟的试探。
他们不需要知道。
他们在自己的世界里，他在自己的世界里。
他的世界里有井，有门兽，有血字，有爷爷剜掉的双眼，有每天午夜的几分钟颤抖。
他们的世界里没有这些。
他们的世界里只有普通的事情，普通的人，普通的烦恼。
他不知道谁的世界更好。
也许没有“更好”
这回事。
只是不同。
他关了灯，躺到床上。
窗外的城市噪音在深夜变得模糊而遥远。
他闭上眼睛，感觉到睡意像一条温暖的河流，慢慢地漫上来。
他在那条河中沉了下去。
他梦到了那棵银杏树。
阳光很好，叶子全黄了，风一吹就落下来，像金色的雨。
他坐在那块石头上，膝盖上放着一叠银杏叶。
远处有人走过来，脚步声很轻，踩在落叶上，发出细微的沙沙声。
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