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冬至那天，林峰回了老宅。
不是刻意选的日期，是恰好赶上了。
他在县城陪母亲吃了午饭，母亲包了饺子，猪肉白菜馅的，皮擀得很薄，馅塞得很满，煮出来一个个圆鼓鼓的，像小元宝。
林峰吃了二十个，喝了一碗饺子汤，浑身暖和。
母亲问他晚上还回不回城，他说回。
母亲说：“冬至夜最长，路上慢点开。”
他说好。
从母亲家出来，他没有直接上高速，而是拐上了通往老宅的那条县道。
路两边的树叶子落光了，光秃秃的枝干在灰白色的天空下像一幅铅笔画。
田里的麦苗已经长出来了，矮矮的，密密的，绿得发暗，像一层厚地毯铺在灰褐色的土地上。
他把车窗摇下来一条缝，冷风灌进来，带着泥土和枯草的气味。
这是老家的气味，是他从小闻到大的气味。
不管他在哪里，不管过去了多少年，只要闻到这个气味，他就知道自己离老宅不远了。
老宅还是老样子。
院门歪着，铁环生着锈，推开的时候发出尖锐的吱呀声。
院子里的草枯了，踩上去咔嚓咔嚓地响，像踩在碎玻璃上。
正厅的门开着，那把椅子还在，靠墙放着，上面落满了灰。
他没有进正厅，直接穿过院子，去了后院。
后院的野草也枯了，踩上去软绵绵的，像踩在旧棉被上。
老槐树的叶子落光了，光秃秃的枝干在天空的映衬下像一幅素描。
井还在树下。
他走到井边，低头往下看。
井底有水了，薄薄的一层，清清的，映着天空。
天空是灰白色的，没有云，没有太阳，只有一片均匀的、像旧棉花一样的灰白。
水面很平静，没有涟漪，没有波纹，像一面被遗忘在井底的镜子。
他蹲下来，伸手摸了摸井沿上的青砖。
砖是凉的，是那种石头在冬天里自然的凉，不是刺骨的凉，是那种摸上去之后手指会慢慢适应的凉。
砖缝里长着苔藓，冬天的苔藓是深绿色的，几乎发黑，像一条条细小的墨痕嵌在青灰色的砖缝里。
他从口袋里掏出一样东西。
不是那截指骨——那截指骨在窗台上的小盒子里。
是一枚硬币。
一元的，普通的，上面印着菊花。
他把硬币握在手心里，攥了一会儿，感觉到它的凉意。
然后他把它举到眼前，看了看，又握住了。
他没有把硬币扔进井里。
他把它放回了口袋。
他站起来，拍了拍裤子上的灰。
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