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刀尖已经被血凝固了。
他举起对讲机，按下了通话键。
另一只手拿著刀柄，轻轻地敲击著麦克风的受话器。
“嗒。”
清脆，短促。
间隔一秒。
“嗒。”
“嗒。”
音量极轻，单调得令人发冷。
但在两公里外，那个充满了血色红光的地下指挥室里。
这声音简直就是来自地狱的催命钟。
“滋——嗒……滋——嗒……”
每一个单调的音节，都经过电流的放大，清晰地迴荡在指挥室的每一个角落。
疯狗正死死地抓著桌角，指甲几乎要嵌进木头里。
他的眼睛布满了血丝，死死盯著那部发出声音的对讲机。
“说话！
！”
他终於忍不住了，抓起旁边的一个备用麦克风，歇斯底里地咆哮。
“你是谁？！
鬣狗呢？！
我的鬣狗小队呢？！”
“你也配叫阎王？！
有种你说话！
！”
“嗒。”
回应他的，只有那一声毫无情绪波动的敲击声。
不急不躁。
疯狗感觉自己的心臟，正在隨著那个敲击的节奏，一下一下地收缩。
那种被无视、被戏弄的屈辱感，混合著某种不可名状的恐惧，正在吞噬他的理智。
“说话啊！
杂种！
！”
疯狗把麦克风狠狠摔在地上，但这並不能阻止那个声音的传播。
“嗒……嗒、嗒……嗒。”
节奏变了。
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