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他弯下腰，捡起掉在地上的袋子，打开一看，是一件崭新的衬衫。
藏青色的布料，袖口绣着一株小小的杨梅枝，枝头有两颗红红的果子。
秀兰抽噎着说：“我……我给你做的。
不知道合不合身……我量不准你的尺寸了……”
良平把衬衫贴在自己胸口，布料冰凉，带着一股新棉布的味道。
他看着秀兰，眼里的光一点一点亮起来，像一盏被重新点燃的灯。
“回家再说。”
他说。
“回家？”
“回我们的家。”
良平说。
秀兰愣了一下，然后点了点头。
两个人并肩走进小区大门。
路灯把他们的影子拉得很长很长，交叠在一起，像那两棵杨梅树的枝干。
三月末的广州，木棉花开了。
英雄树高大挺拔，满树红花如火焰，一簇一簇地烧在珠江两岸。
良平牵着秀兰的手走过天河的人行天桥，桥下车水马龙，桥上人来人往。
秀兰低着头看着自己被握着的手，良平的掌心和她的掌心贴在一起，暖暖的，像很多年前在破旧的班车上那样。
“你以后打算怎么办？”
良平问。
“什么怎么办？”
“我是说，你还回工厂吗？”
秀兰想了想：“我想再干两年，攒点钱，然后……我想写东西。
你不是说，我想当作家吗？”
良平转过头来看她，眼睛里有光：“你还记得？”
“记得。”
秀兰说，“你说过的话，我都记得。”
两个人不再说话，手牵着手，走在木棉花的影子下面。
远处的广州塔还没有建成，珠江新城的工地还在打地基，这座城市像所有的城市一样，在不停地长高、变大、变快。
但有些东西是慢的，是沉的，是刻在骨头里抹不掉的。
比如杨梅树的根。
比如那个杨木小人。
比如“杨梅树作证”
这五个字。
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