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他递过来的时候——她伸手接过去——那个笑容。
那张小票。
那副耳钉。
那个一分十二秒的视频。
和这四十三张照片。
照片的边缘在我指间停留过的温度已经散了——但那个触感还在指尖上——照相纸的滑和涩同时存在，像某种不应该同时出现的东西被压在同一张纸上。
拼图一块一块地合上了。
剩下的是——我怎么处理它。
我坐在那里。
灯没有开。
坐了很久。
黑暗里只有窗外的路灯透过窗帘投进来的光——橘黄色的，在地板上画了一个模糊的方形。
那方形的边缘慢慢移动——从地板移到墙上——越来越斜——最后消失。
天色全黑了。
一直坐到母亲敲门说"
吃饭了"
。
我站起来。
走到门口。
手放在门把手上——金属的凉意从掌心传到手腕——停了一瞬——然后拧开了。
门轴转的时候咔的一声——锁舌从门框的槽里滑出来。
饭桌上已经摆好了碗筷。
母亲盛了饭。
一盘炒青菜，一盘西红柿炒蛋，一碗紫菜汤。
她坐在对面，夹了一筷子菜，送到嘴里。
一切和往常一样。
她吃饭的时候咀嚼的速度没有变——不快不慢，每一口嚼相同的次数。
她吞咽的时候喉结动了一下。
我在她对面坐下来。
端起碗。
热气扑到脸上。
她没有问我去了牛秀琴家怎么样。
也没有问我拿没拿到那个信封。
她什么都没问。
不知道牛秀琴给我打了电话——还是——我无从判断。
但我手里，已经有了足够拼出一个答案的碎片了。
我没有吃几口饭。
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