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“猪肉白菜。”
“冰箱里没白菜了。”
“那韭菜鸡蛋也行。”
母亲转身往回走。
我看着她走在前面的背影。
白衬衫的领口——短发刚好搭在领口处——风吹过来的时候,后脖颈露了一截出来。
父亲从养猪场那边走过来。
他穿了件白衬衫——袖口卷到肘弯,上面沾了泥巴和猪食的淡黄色印子。
他走到田埂上,掏出一根烟,点上了。
“走了走了,回去。”
他弹了弹烟灰。
弹进旁边的麦田里。
从远处看——父亲、姥爷、我——三个男人站在田埂上。
三个高度。
三个方向。
父亲的烟在风里往我这边飘。
“你妈那个人——什么都好——就是倔。”
父亲说这句话的语气不是抱怨。
也不是夸。
介于两者之间。
我没接话。
“年限也够了。
"
姥爷说。
他说的没头没尾。
“年限?”
“你妈那个剧团——做到现在,年限也够了。
"
姥爷看了我一眼,"
该有点回报了。”
这句话在风里飘了一下。
我不知道该怎么接。
父亲也没说话。
他把烟抽完了,把烟头摁在鞋底上,灭了。
小舅妈从院子那头的路上走来。
她穿了件红底白花的衬衫——有点艳——走路的时候手臂摆动的幅度很大。
“哎哟,都在呢!
林林——真高!
又长了吧?”
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