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看着她。
像是在等她走过去。
母亲没有说话。
她站在门口。
像一尊雕塑。
像一尊在博物馆里站了几百年的雕塑——沉默。
凝固。
不动。
陈建军站起来。
走过去。
他的皮鞋踩在地毯上——没有声音。
他走到她面前。
站在那里。
两个人的距离很近。
近到我能看清他的白衬衣上第三颗纽扣是松的。
他伸手。
拉住了她的手腕。
没有挣扎。
母亲的胳膊没有用力。
就那么被他拉着。
像是没有骨头。
他把她拉到床边。
他的手放在她的肩膀上。
他的拇指在她锁骨上轻轻摩挲了一下。
那动作很小。
但很熟练。
像是做过很多次。
“凤兰——”
“老陈。”
母亲的声音很低。
像是从喉咙深处挤出来的。
“别这样。”
他没有停。
他把她的线衣撩起来。
布料的摩擦声在安静的房间里很响。
母亲伸手挡了一下。
但他的手更有力。
更有力。
更有方向。
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