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“你们——"
父亲的声音在发颤。
"
你们剧团——那个姓陈的——陈建军——他是不是调走了？”
“调走？"
母亲放下筷子。
"
谁说的？”
“你别管谁说的。
是不是真的？”
母亲看着他。
整整两秒钟。
那两秒里空气像是停止了流动——桌上的菜冒着最后一丝若有若无的热气。
“没有的事。”
父亲盯着她。
那目光像一把钝刀——慢慢切过来。
“你那个班——辞了。”
母亲没接话。
端起水杯——喝了一口。
放下。
眼睛没有看他。
“我说——辞了。”
她沉默着。
嘴唇抿成一条线。
“别让我再说一遍。”
父亲的声音压得很低——低到像是从胸腔里刮出来的。
奶奶的筷子在碗沿上顿了一下。
餐桌上安静了三秒——母亲低下头。
拿起筷子。
夹了一筷青菜放进嘴里。
嚼。
咽下去。
什么都没说。
父亲站在那里。
他的嘴唇张了一下——像有一句话已经到了舌尖上。
打了一个转——又被他咽了回去。
他站起来——椅子腿在地板上刮出一声脆响。
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