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焯水。
下锅。
调味。
她做得很仔细——像是在怕搞砸了什么。
像是这顿饭做成功了，什么东西就能因此保住。
她切菜的时候手腕很稳——每一刀下去都精准。
但她在切最后一根莴笋的时候——刀偏了一下。
切到了自己的指腹。
她没出声。
打开水龙头冲了一下。
用纸巾压住。
然后继续切。
那根被血浸过的纸巾——被她塞进了垃圾桶最底层。
现在那些菜整整齐齐地摆在桌面上。
冒着热气——白色的蒸汽从每一道菜上升起来——在餐桌上方汇聚成一片薄薄的雾——像一座微缩的云层。
香气在屋子里散开——红烧排骨的酱香——干煸豆角的焦香——莴笋的清甜——排骨汤的肉香——混在一起——像一个完整的、丰盛的世界——被摆在这一张桌子上。
母亲站在桌边看着那一桌菜——站了很久——目光从一道菜移到另一道菜——像是在数——红烧排骨——干煸豆角——清炒莴笋——凉拌皮蛋——冬瓜排骨汤——五样——一道不多一道不少。
围裙还没有解下来。
她把手在围裙上擦了又擦——已经干了——但还是在反复擦——围裙的面料在反复揉搓下发出细微的沙沙声——像秋虫在叫。
父亲坐在沙发上看报纸。
眼镜架在鼻梁上——嘴唇抿着。
报纸翻了一页——哗啦。
那一声在安静的客厅里很响。
奶奶坐在餐桌旁——看了看面前的菜，又看了看母亲的背影。
然后她低下头。
没有说话。
她的手放在膝盖上——安静地交握着。
指节泛白。
我坐在自己的位置上。
碗筷摆在我面前。
筷子搁在碗沿上——没有动。
筷子是竹子做的——上面刻着一朵梅花。
用了很多年了。
边缘已经被磨得发亮。
泛着琥珀色的光泽。
母亲坐下来。
拿起筷子。
“吃吧。
"
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