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他的手指点在那张停车票上——指尖发白。
"
你去找他了——是不是？”
沉默。
母亲放下筷子。
筷子搁在碗沿上——发出清脆的一声。
叮。
“老严。
"
她的声音平静得像一面没有风的湖。
“你别叫我。”
“老严。
"
她又说了一遍——声音更低了。
低到只有两个人能听见。
"
我跟他没什么。”
“没什么？”
“没什么。”
“那你跑到林城去干什么？”
母亲没有马上回答。
她坐在那里——眼睛看着桌面上一道浅浅的划痕。
那道划痕不知道是什么时候留下的。
也许是菜刀磕的。
也许是碗摔碎时的碎片划的。
它就在那里——一道浅白色的印迹。
从桌子中间延伸到边缘。
像一条干涸的小河。
她看着那道划痕——像是在研究它。
“剧团那边出了点事。
我去问一下。”
“什么事？”
她没有回答。
“什么事要你跑到林城去问他？你不是说——没什么关系了吗？”
父亲的声音越提越高。
奶奶在旁边缩了一下——她的身子往椅背上靠了靠，像是想把自己变小。
藏起来。
母亲还是不说话。
她看着父亲。
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