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要不先停一下，等风小了再走？”
“安全屋？”
“山路避险用的。”
叶戈尔解释，“这条路每年冬天都会有车被困，所以隔一段就有一个小屋子，里面有暖气、热水、应急食物，不算舒服，但比在路上硬撑着安全。”
林云想起上山的时候，确实在路边见过几个小木屋，当时没在意，以为是堆放工具用的。
“行。”
他说。
叶戈尔把车慢慢靠边，停在一个小木屋前面。
木屋不大，原木色的外墙被雪盖了一半，门是铁的，漆成红色，在灰白色的天地间格外显眼。
叶戈尔熄了火，从座位下面摸出一个手电筒，推开车门。
风雪瞬间涌进来，冷得刺骨。
林云裹紧外套，跟着下了车，地上的雪已经没过了脚踝，踩下去发出咯吱咯吱的声响。
叶戈尔走到门前，扶手一压门就开了。
他侧身让开，用手电筒照了照里面。
“进来。”
林云跨过门槛，一股干燥的暖意扑面而来。
叶戈尔跟在他后面进来，反手把门关上，风声瞬间远了。
木屋不大，十几平米，一张木板床，一张桌子，两把椅子。
墙角立着一个铁皮炉子，旁边堆着一小摞劈好的柴。
窗台上摆着几瓶矿泉水，还有一包压缩饼干。
叶戈尔蹲下来，把柴塞进炉子里，又从口袋里摸出一个打火机，啪嗒一声，火苗窜起来。
他小心翼翼地把火引到柴上，看着火舌慢慢舔上木柴的边缘，才直起身。
“一会儿就暖和了。”
他说，拍了拍手上的灰，在椅子上坐下。
林云在另一把椅子上坐下，炉火的光映在两个人脸上，一跳一跳的。
木屋里安静下来，只有炉子里偶尔发出的噼啪声，和窗外隐约的风声。
叶戈尔靠在椅背上，黑眸凝望着林云，突然说：“你那位朋友，真的跟我长得很像吗？”
林云还在观察环境，目光更多地落在炉膛里跳动的火焰上，看着那火光把他的影子拉扯的忽大忽小。
闻言抬眸，“很像。”
“有多像？”
林云想了想：“像到我会以为你是他。”
炉子里一根木柴烧断了，发出一声脆响，火星溅起来，又落回去。
叶戈尔的嘴角微勾，在平平的语调里，带着几分求证，“那他一定很特别。”
林云深深看他，这种预设的提问，是想要什么答案？
叶戈尔继续说：“能让一个人记住这么久的人，不会普通。”
他的黑眸映着火光，里面有一点很淡的深色影子在跳动，“我有点羡慕他。”
木屋里的温度慢慢升上来。
炉火烧得旺了，铁皮炉子的表面泛出暗红色，热浪一波一波地往外涌，把窗玻璃上的霜花融成一层薄薄的水汽。
叶戈尔站起来，脱掉派克大衣，搭在椅背上。
里面还是那件白色的厨师服，袖子卷到手肘，露出线条分明的小臂。
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