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但也不是没有光。
有一次，几个男孩在院子里玩野蛮的打仗游戏，把她当成“俘虏”
在地上拖。
膝盖和胳膊肘在粗糙的地面上磨得血肉模糊。
她没哭也没叫，就是使劲挣扎。
一个年纪大点、据说是偷东西被送进来的男孩，在旁边看了一会儿，忽然走过来，踢开了拽着她的那两个，哑着嗓子说：“欺负这么个小不点儿，算个屁本事。”
她惊讶地抬起头看他。
他脸上没什么表情，很快就走开了。
可那一点点、来自同样处境的人、并不完全是恶意的插手，却像黑暗里闪过的一丁点火星。
虽然微弱，但她记了很久。
在“圣灵庇护所”
的日子，好像是没有尽头的冬天。
家里的暴打留下的阴影，和孤儿院里你强我弱的冷酷，混在一起，成了她七岁前全部的生活。
她学会了把疼、把眼泪死死憋回去，用愤怒和瞬间爆发的反抗当盔甲。
身上那些新的旧的疤，就是那段日子无声的记号。
七岁那年。
那天傍晚，祈祷的钟声还没响。
她又被那几个总欺负她的男孩堵在了堆柴火的院子角落。
这次，他们好像打定主意要彻底打服她。
拳头和硬靴子像下雹子一样落下来。
她蜷起身子，护住头和脸，但心里的火却烧得比哪次都旺。
她用指甲抓，用牙咬，用尽全身力气撞开一个口子，摇摇晃晃爬起来，朝着那扇平时锁着、那天因为运柴火刚好开了一条缝的后门冲过去。
身后是充满恶意的叫骂和追赶的脚步声。
她浑身都疼。
额头流下的血糊住了眼睛，膝盖刚才在石阶上磕得厉害，每跑一步都像踩在刀子上。
但她脑子里只有一个念头，比害怕、比疼、比浑身发冷都更清楚、更滚烫——
我不能死在这儿。
绝对不行。
这念头强得可怕，好像不是她自己的想法，而是从骨头最深处、从那无数次被打被欺负都没能彻底浇灭的死灰里，猛地窜起来的火苗。
她还有事要做。
虽然她不知道到底是什么事。
也许只是想跑出这堵高墙，看看外面的天是不是和院子里看见的一样灰。
也许只是想找个真正安静、没有骂声和拳脚的地方。
也许，只是想证明，她不是他们嘴里那个“没人要的、死了活该”
的东西。
她不能就这么一文不值地倒在泥里，像只被随便踩死的蚂蚁。
求生的本能撑着疼得要散架的身体。
她凭着大概的方向感，冲出了庇护所后门那条脏兮兮的小巷，一头钻进了城外那片又大又陌生的树林。
她不知道这是哪儿，不知道路在哪儿，也不知道前面有什么。
她只是跑，拼命地跑。
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