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也许它们像种子一样，落在他心里的某个地方，扎了根。
他看不见，摸不着，但它们在那里。
他摸了摸心口。
烫的。
他想起她说“你藏得很深，但你有”
。
他没有回答，但他知道，她说的是对的。
他藏了。
藏了很久。
藏到自己都快忘了。
那些痛苦。
男孩的恐惧，那个男人的愤怒，周围人的冷漠。
涌进来，又流走了。
和从前一样。
它们经过他，没有留下什么。
但她说的话没有流走。
她的声音没有流走。
她说“你以后不用把那些东西藏起来”
的那个语气，没有流走。
他不明白。
为什么别人的痛苦会流走，她的声音不会？为什么她说的那些话，像石头一样扔进水里，沉在底下，怎么都捞不上来？
他想起她说“你在等”
。
他在等什么？他不知道。
今天她说了那些话之后，他忽然觉得，也许他等的东西，和那些沉在胸口的声音，是同一个。
他分不清那是什么。
是温暖？是在意？是某种他从来没有允许自己感受过的东西？
他摸了摸心口。
还是烫的。
他没有答案。
但他没有把它赶走。
他不想赶走。
他想，那些被风吹来的、落在他心里的、扎了根的种子。
他不知道自己会不会开花，会不会结果，会不会在某个春天长出一点什么。
但他觉得，也许，他可以试着不让它们死了。
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