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他的目光在地图上扫过，最终，手指停在了一个名字上。
耶拿。
当晚，维也纳的法军军营。
士兵们围坐在篝火旁，抱怨着异国的严冬，盘算着即将到手的奖金。
胜利的热忱，早已被枯燥的驻防与寒冷一点点侵蚀。
弗朗索瓦坐在营房的角落，借着昏暗的烛光，给家里写信。
他本该描述奥斯特里茨的辉煌，但笔尖流淌出的却是另一番景象。
“……我们赢得了战争，却感觉不像英雄。
妈妈，我时常想起家里的麦田，想起泥土的气息。
在这里，一切都像镀了金，却闻不到一丝真实。”
写完，他将信仔细折好。
这不是谎言，只是省略了那种作为胜利者，却感觉自己像个窃贼的割裂感。
“弗朗索瓦，别像个娘们！”
一个粗壮的战友拍着他的肩膀，递过半壶酒，“我们赢了！
我们是欧洲的主人！
马上就能带着金币回家，让姑娘们看看什么是真正的英雄！”
弗朗索瓦接过酒壶，猛灌一口。
辛辣的液体灼烧着喉咙，却驱不散心头的寒意。
他看着战友们兴奋的脸庞，第一次感到，自己与他们之间，隔了一道看不见的深渊。
同一时间，舍恩布龙宫。
拿破仑独自一人在书房，将那份来自柏林的最后通牒扔进了熊熊燃烧的壁炉。
他看着纸张在火焰中迅速卷曲、变黑，最后化为一撮轻飘飘的灰烬。
“普鲁士的挑战，”
他低声自语，嘴角带着一丝冰冷的笑意。
“多么傲慢，多么愚蠢。”
“他们即将为这份傲慢，付出血的代价。”
：（）朕，路易十六，执斧砍向法兰西
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