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“邀请，而非命令。”
影子的话语像冰冷的凿子，在弗朗索瓦混乱的脑海中刻下了一道痕迹。
他坐在那座巨大的天文钟前，感觉自己像一个想用意念移动山脉的凡人，既荒谬又无力。
他闭上眼睛，强迫自己沉入意识深处，试图与那个沉睡的“囚徒”
对话。
“醒来。”
他试图用最清晰的意念下达指令。
一片死寂。
那片曾被他感知到的、如星云般旋转的意识空间，此刻空洞得如同宇宙真空。
“我需要你。”
他换了一种方式，带着一丝恳求。
回应他的，只有自己因脱力而加速的心跳声。
一次次尝试，一次次失败。
他感觉不到任何连接，那个“共生体”
真的像一颗燃尽的恒星，β了他身上所有温暖的碎片，然后彻底熄灭了。
“没用的。”
弗朗索瓦颓然地睁开眼，声音沙哑，“它要么死了，要么……根本不想再和我说话。”
“那就别跟它‘说话’。”
影子不知何时已站在他身后，他手里拿着那本舒尔茨的日志，指着其中一段被用红笔圈出的文字。
“……爱，与失去，会产生无法被逻辑解析的‘乱码’。
这种情感‘乱码’，是唯一能穿透‘圣歌’逻辑防御的武器。”
“它不是一台需要指令的机器，弗朗索瓦。”
影子的声音带着一种奇异的引导性，“它是一段需要‘回响’的记忆。
舒尔茨用他自己的灵魂做成了炸弹，引爆它的不是逻辑，而是他对女儿无法割舍的爱。”
“忘掉‘命令’它。
去‘召唤’它。
用一个对它而言，足够‘响亮’的记忆。”
足够响亮的记忆……弗朗索瓦再次闭上眼，这一次，他不再寻找那个空旷的意识空间，而是向内，沉入自己的过往。
试图想到自己那些辉煌的成就？不，那里只有冰冷的理性与计算。
试图想到对里希特的愤怒？那是一种纯粹的、燃烧的火焰，但“共生体”
对此毫无反应。
他像在一个庞大的图书馆里疯狂翻找，却找不到一本那个神秘的读者想看的书。
太宏大了。
他想。
这些东西太大、太抽象了。
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