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渝城的雾是带着重量的。
它不像北方的霾，干巴巴地呛人，而是湿漉漉地往骨头缝里钻。
解放碑后身的那条巷子，青石板路被经年的雨水泡得发黑，缝隙里长着暗绿的苔藓，踩上去软绵绵的，像踩在某种腐烂的有机物上。
萧策坐在“墨痕斋”
最里面的那张红木椅上，手里捏着一只白瓷盖碗。
碗里的岩茶已经凉透了，茶叶沉在杯底，像一潭死水。
她没动，只是盯着柜台后那面挂满老物件的墙。
墙上挂着把生锈的洛阳铲，铲头缺了个口，像是被什么硬东西崩过的。
“姑娘，这茶都续了三回了，你到底买不买？”
老板老陈终于忍不住了，手里盘着两颗核桃，咯吱咯吱响，“那本《巴蜀图语考》后面有三个教授盯着呢，你占着座不吭声，我这生意还做不做了？”
萧策抬起眼。
她的瞳孔极黑，像两口深不见底的古井，没什么情绪，却让人莫名觉得冷。
她没说话，只是从工装夹克的内袋里摸出一个小铁盒，掰了一小块岩茶放进嘴里慢慢嚼着。
苦涩的味道在舌尖蔓延，压住了胃里因为晕车翻上来的恶心感。
“铲子上的土，是红黏土。”
她忽然开口，声音清冷，带着点沙哑，“但渝城周边没有红黏土层，只有黄壤。
这铲子，是从川西带回来的。”
老陈盘核桃的手一顿，脸色变了变：“你懂行？”
萧策没理他，站起身，走到墙边，伸手取下那把洛阳铲。
她的手指很白，指尖泛着淡淡的青，握在锈迹斑斑的铲柄上，有种奇异的反差感。
她把铲头贴在耳边，轻轻敲了一下。
“咚。”
声音闷，带着点空腔的回响。
“铲头里有东西。”
萧策说，“不是土，是金属。
而且，是刚放进去不久的。”
老陈猛地站起来，核桃掉在地上，滚到萧策脚边。
他张了张嘴，想说什么，却被萧策一个眼神堵了回去。
“你要么现在把铲头拧开，要么我报警。”
萧策把铲子放回墙上，拍了拍手上的灰，“这铲子沾过血，煞气重，放你店里，会坏风水。”
老陈的脸色彻底白了。
他哆嗦着手去拧铲头，果然，里面塞着一个用油纸包着的小物件。
油纸拆开，是一枚青铜铃铛，只有拇指大小，铃身上刻着扭曲的纹路，像某种古老的文字。
萧策看到铃铛的瞬间，眉头皱了起来。
她伸手拿起铃铛，指尖刚碰到铜身，就猛地缩了回来，像是被烫到了。
她的脸色更白了，额角渗出细密的汗珠，胃里的恶心感翻江倒海。
“哪来的？”
她问，声音比刚才更冷。
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