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那把钥匙。
那把里面封着苏晚棠骨头的钥匙。
不是林小年手里的那把——是另一把。
更旧，更小，锈得更厉害。
钥匙的头部刻着一座钟，指针指向十二点。
整座钟的指针指向十二点。
他走到走廊尽头，站在那枚铜钉前。
铜钉的帽子上，有一道他之前没有注意到的划痕——一道细细的、几乎看不见的划痕，像是用针尖刻上去的。
他举起那把旧钥匙，把钥匙的尖端对准划痕，轻轻按下去。
钥匙嵌进去了。
墙壁开始震动。
不是铜柱那种剧烈的、不规则的震动——是一种平稳的、有节奏的、像呼吸一样的震动。
一下，一下，一下。
每一下震动，墙壁的颜色就变淡一点。
从深红色到浅红色，从浅红色到粉白色，从粉白色到透明。
透明的墙壁后面，是一个房间。
不大，大约十来平方米，墙壁是深红色的红砖墙。
房间里有一张床，一张桌子，一把椅子。
床上铺着白色的床单，叠得整整齐齐。
桌上放着一盏台灯，灯亮着，昏黄的光照在桌面上，照亮了一本书、一支笔、一张照片。
和镜子里的房间一模一样。
但这一次，房间里有人。
一个女人坐在椅子上，背对着透明的墙壁，面对着那张桌子。
她的头发很长，披散在肩膀上，穿着一件深蓝色的旗袍。
她的右手放在桌面上，手指按着那张照片。
她的左手垂在身侧，手里握着一把钥匙。
苏晚棠。
她在这里。
不是在石棺里，不是在冰封大厅里，不是在五千年的苏美尔——她在这里。
在这面墙后面，在这个房间里，在这栋她父亲为她建造的、她守护了一百年的老宅里。
她从来没有离开过。
周明远把手按在透明的墙壁上。
墙壁是凉的，但正在变暖。
温度在上升，一度，两度，三度——和那些黑色石棺一样。
她在回温。
她在醒来。
她的头微微动了一下。
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