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周明远把平板还给方恺，走出客厅，走向楼梯。
楼梯很窄，很陡，每一级都很深，踩上去发出沉闷的声响。
他上了二楼，走廊很长，很暗，两边的门都关着。
走廊尽头，墙上有一枚铜钉。
没有穿衣镜，没有那面双向镜——只有一枚孤零零的铜钉，钉帽上有一道细细的划痕。
他走到铜钉前，从口袋里掏出一样东西。
一把钥匙。
铜制的，很小，很旧，锈得很厉害。
钥匙的头部刻着一座钟，指针指向十二点。
他不知道这把钥匙是什么时候放进口袋的。
也许是今天早上，也许是七天前，也许是一百年前。
也许它一直在那里。
他把钥匙的尖端对准铜钉上的划痕，轻轻按下去。
钥匙嵌进去了。
墙壁开始震动。
不是铜柱那种剧烈的震动——是一种平稳的、有节奏的、像呼吸一样的震动。
墙壁的颜色在变淡，从灰白色到浅灰色，从浅灰色到半透明。
透明的墙壁后面，是一个房间。
不大，十来平方米。
墙壁是深红色的红砖墙。
房间里有一张床，一张桌子，一把椅子。
床上铺着白色的床单，叠得整整齐齐。
桌上放着一盏台灯，灯亮着，昏黄的光照在桌面上，照亮了一本书、一支笔、一张照片。
和梦里一模一样。
但房间里没有人。
苏晚棠不在。
林小年不在。
陈招娣不在。
王建国不在。
所有的人都不在。
只有那张照片，孤零零地放在桌上，在台灯的光下微微反着光。
周明远伸出手，穿过那面透明的墙——他的手穿过了墙壁，像穿过一层水膜。
没有阻力，没有温度，没有感觉。
他的手在墙壁的另一面，在苏晚棠的房间里，在台灯的光下。
他拿起那张照片。
照片上的人，是他自己。
不是铜质的，不是穿着警服的，不是眉头紧锁的。
是他——真实的他。
穿着家居服，坐在沙发上，手里拿着遥控器，正在看电视。
他的身边坐着一个女人，靠在他肩膀上。
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