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一四〇师的营长在喊。
过去，他们只能被动压制，可现在……他们手头，有炮！
两发迫击炮弹飞出去，落在机枪阵地左边，炸起两团泥土。
偏了！
日军机枪手调整方向，弹雨扫过来，打得战壕边缘的泥土簌簌往下掉。
“再来！”
又是两发。
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这次准了。
炮弹直接在机枪阵地上炸开，那挺九二式被掀翻，机枪手和副手被炸飞，尸体滚下山坡。
但日军的迫击炮也响了。
炮弹从山下的方向飞来，划出一道道弧线，落在国军阵地上。
轰！
轰！
轰！
爆炸声震耳欲聋，泥土和碎石被炸上天空，又像雨点一样落下来。
一个机枪手被弹片削掉了半个脑袋，身体还保持着射击的姿势，手指还扣在扳机上。
副手扑过去，把机枪拖过来，继续打。
天越来越亮。
东方的山脊线上，云层被染成了橘红色，像烧红的铁。
第一缕阳光从云缝里漏下来，照在万家岭上。
金色的光芒，暖洋洋的照在那些趴在山坡上的尸体上，照在那些蜷缩在战壕里的伤兵身上，照在那片被鲜血浸透的泥土上。
周志凯靠在战壕壁上，看着那片光发呆。
他的眼睛被硝烟熏得发红，脸上全是灰土和血痂，嘴唇干裂得像旱地。
他从怀里掏出一支烟——那是昨晚出发前塞进去的，皱巴巴的，烟纸都折了。
把烟叼在嘴里，掏出火柴盒，划了一下，没着。
又划一下，还是没着。
手抖得太厉害了。
他深吸一口气，把火柴盒攥紧，第三下，着了。
火苗跳了一下，照亮了他的手指——指甲缝里全是血泥，指节上破了皮，露出里面的嫩肉。
他点上烟，深深地吸了一口。
烟雾从鼻孔里喷出来，在晨光里袅袅升起，很快被山风吹散。
“营长。”
身边的通信兵小声问。
“咱们能守住吗？”
周志凯看了他一眼。
那是个十七八岁的小伙子，嘴唇上还长着绒毛，眼睛里全是血丝，脸上被硝烟熏得黢黑，只有眼白是白的。
“能！”
他把烟递过去。
“抽一口？”
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