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铁门在身后合拢的瞬间，林昭的警用腰带断口还在滴血。
她没松手，把婴儿往怀里又搂了半寸，胎记的蓝光从制服下透出来，像一盏快没电的灯。
我右臂的结晶已经蔓延到肩胛，每动一下都像骨头在磨碎。
监控室的门缝里渗出紫色黏液，正顺着地面往我们脚边爬。
“枪。”
我说。
她没问，直接把玩具枪塞进我左手。
枪管还是温的，子弹壳上沾着防弹绸的灰纤维。
她抬脚踹向门锁，枪口同时喷出一簇淡黄色雾剂。
黏液碰到雾气，发出烧塑料的声音，缩回门缝。
我用结晶右手按住锁芯，震频从掌心传进去，金属在共振中发出高频嗡鸣。
门锁内部传来碎裂声，像是冰层崩解。
门开了。
监控台的屏幕全亮着。
十七块主控屏围成环形，每一块都在播放同一段影像：七岁的我躺在手术台上，林晚的手伸进我的耳道，蚕卵顺着镊子滑入。
画面突然跳转，变成我抱着婴儿站在天台边缘，颈后胎记的位置，皮肤正在开裂。
“别看。”
林昭伸手去关电源。
“关不掉。”
陈砚的声音从监控台下方传来。
他半躺在一堆档案卷里，风衣裹着一截缠满蚕丝的金属支架。
支架连着主机接口，丝线顺着他的手腕往手臂爬。
他抬头，瞳孔是灰的，像被漂白过。
“它们在用我的记忆当传输介质。”
他声音很稳，但喉结动了一下，“左数第三屏，切到红外模式。”
我调相机。
屏幕表面浮现出密密麻麻的光点，像血管在皮下蠕动。
闪光灯自动触发，强光打在主控屏上。
画面扭曲，1993年的手术室投影出来，林晚的背影站在七具孩童尸体前，手里捧着一颗还在跳动的大脑。
陈砚猛地抽出一卷档案，甩在屏幕上。
风衣擦过接口，电火花炸开。
屏幕碎裂，裂纹中伸出半透明触须，直扑我脸。
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