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我撑着墙站起来，风衣下摆沾了灰，左臂的烙印还在发烫，像有根烧红的针扎进皮肉。
走廊的镜子已经恢复正常，映出我苍白的脸，可刚才那串“柒·捌”
仍浮在皮肤上，微微跳动。
我不能待在这儿。
相机丢了，但我还有备用的，在704室抽屉最里层。
我得把它拿回来——只要还能拍下画面，就还有证据，还有锚点。
我一步步往楼上走，脚步虚浮，楼梯扶手冰凉。
每到拐角，余光都扫过墙边角落，生怕再看见什么不该看的东西。
可这一次，什么都没出现。
直到我推开单元门，冷风扑面而来。
花坛那边站着一个人。
老园丁佝偻着背，手里提着一盏灯。
那不是普通的灯。
灯罩由无数细小珠子串成，泛着乳白色的光，照在地上一圈圈晕开，却不往上散。
他低着头，竹棍轻轻点地，节奏和清晨打扫时一模一样。
但我知道不对劲。
他从不晚上出来。
更不会提灯。
我停下脚步，手指摸向口袋里的录音笔，确认它还在。
然后慢慢后退半步，靠住门框。
他没动，只是缓缓抬起灯笼，朝我这边照来。
光晕扫过地面的一瞬，我听见声音。
不是从耳边传来的，是直接在脑子里响起的——七段童谣，重叠在一起，调子缓慢，像是谁在哼唱安眠曲。
那是录音笔里的声音，一个都没少。
我猛地掏出相机，举到眼前，透过取景框看向那盏灯。
镜头里的景象变了。
灯笼内部没有火苗，只有七颗悬浮的光点，围成环形，静静旋转。
第六颗黯淡，第七颗却突然亮起，像被点燃了一样。
地面开始震动。
花坛中央的泥土裂开，一块块翻起，像是有什么东西正从底下往上顶。
我屏住呼吸，连拍键自动启动，咔嚓声接连不断。
第一具骸骨冒出土面。
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