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那只手握得很稳，指尖微凉，像是从很久以前就等在那里。
我没有抽开。
风衣下摆还在晃，刚才那阵风没停，只是现在听不见声音了。
地面裂得更深了，碎镜片之间渗出暗红的光，像地底有东西在呼吸。
我借着她的力站直，右手贴住胸口，双生银链还在，紧贴皮肤，温度慢慢回升。
眼前的人正从裂缝里走出来。
步伐很稳，风衣下摆完整，脸上没有血迹。
他站定在我面前两步远的地方，嘴角扬起一点笑，眼睛却空着。
“我们结束了。”
他说，“回家吧。”
我盯着他，喉咙发紧。
这不是他说的话。
他最后说的不是这个。
我记得清清楚楚——是“记得……拍照……”
断在空气里的那句话，带着气音，像快耗尽的电池发出的最后一声提示。
我后退半步，左脚踩到一块翘起的镜片，发出轻微的咔响。
银链已经在指间缠好，三圈绕在食中无名指上，末端垂落掌心，随时可以甩出去。
我抬头看天。
血月挂在那儿，不动，也不沉。
它不像月亮，倒像一块凝固的伤疤，边缘泛着金属光泽。
仔细看能发现，那不是光，是一片一片极小的镜面拼成的圆盘，缓慢自转，每一面都映着下方的废墟，也映着我和他。
还有她。
她仍牵着我的手腕，站在我侧后方，一动不动。
酒红色的裙子垂到脚踝，发卡上的珍珠闪了一下。
我没回头。
我把相机举起来，对准自己脚下那块完整的碎镜。
快门按下。
取景框里，倒影动了。
她嘴唇张开，没发出声音，但我看懂了。
别信他。
我放下相机，呼吸放慢，手指收紧。
“你看过最后一卷胶片吗？”
我问眼前的“陈砚”
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