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我睁开眼的时候，手指已经贴在了后颈。
胎记发烫，像一块刚从火里捞出来的铁片压在脊椎上。
诊疗床的金属边缘正在软化，缓缓贴合我的背部，像是某种活物在试探地包裹宿主。
空气里有股淡淡的腥甜味，不像是血，更像雨前泥土翻动的气息。
“输入开始。”
一个声音说。
不是林晚，也不是陈砚。
是机器的声线，平直得没有起伏。
我的右手悬在半空，指尖离接口凹槽只差一寸。
身体不想动，可肌肉却在抽搐，仿佛有另一双手在我的神经里操控动作。
左边口袋里的相机突然震了一下。
银链缠在左手腕上，还带着陈砚最后留下的温度。
那热度正一点点变弱，像快熄的炭火。
我用小指勾住相机边缘，想把它掏出来，但手臂僵得厉害，只能靠最细微的抽动去触碰机关。
天花板忽然亮了。
不是灯，是镜面反射出的一道光斑，晃得人睁不开眼。
就在那一瞬，我听见林晚的声音——“乖孩子，妈妈终于等到你回来了。”
她说话时带着笑，像小时候哄我睡觉那样轻柔。
紧接着，画面涌进来：七岁的我穿着白裙子坐在床边，膝盖上有擦伤，哭着喊疼。
她蹲下来吻我的伤口，说“不痛了，妈妈在这”
。
记忆太真了。
真到我差点信了。
可我知道不对。
那个房间没有窗，而我记得自己摔倒是从阳台爬下去的。
那天风很大，我把相机扔出去拍落叶，然后踩空了。
我不是那个会乖乖坐着等母亲亲吻的孩子。
我是拍下真相的人。
舌尖猛地咬破，血腥味炸开的瞬间，右手小指终于把相机推高了一点。
快门自动弹开，一道微光闪过，银链随之轻颤。
天花板上的反光扭曲了一下，显出模糊的轮廓——陈砚躺在修复台上的样子，嘴唇在动。
我没听清他说什么。
但我知道他在让我坚持。
“别信她……”
另一个声音浮上来，断续得像信号不良的广播，“……那是假的……”
是陈砚。
他还在数据流里漂着，残存的意识顺着双生银链传进我的神经末梢。
他的声音不像林晚那样温柔，也不带命令，只是反复重复一句话：“保持清醒，林镜心，看着你自己。”
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