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照片边缘的血痕还在往下滴，一滴，两滴，落在桌面上发出轻微的“嗒”
声。
我盯着那红痕，没有伸手去擦。
陈砚站在我旁边，呼吸很轻，但我知道他在等我说话。
我没说话。
我把相机从包里拿出来，机身正面已经有些变形，针孔还在冒着细小的气泡。
刚才那一挡救了命，也毁了设备。
镜头玻璃裂成蛛网，取景框彻底黑了。
“你还记得密码箱的位置吗？”
我问他。
他点头，“管理员室靠墙的铁柜后面，面板嵌在墙体里，像是后期加装的。”
我合上记录本，把那张渗血的照片用防光袋封好，塞进内袋。
手指滑过左耳银环，温度降下来了，但皮肤底下还有一点麻，像有东西在缓慢游走。
我们没再看那张照片第二眼。
火葬场的走廊比来时更冷。
风从通风口灌进来，吹得门缝吱呀作响。
我走在前面，手里握着强光手电，光束压着地面推进。
陈砚跟在三步之后，手里攥着修复镊和密封袋，随时准备应对突发状况。
管理员室的门没锁。
门缝里透出一丝淡蓝的光，像是仪器待机时的指示灯。
我推开门，屋里没人，桌椅积灰，角落的保险柜半开着，里面空了。
只有那台密码箱安静地嵌在东墙，面板漆黑，但右下角亮着一个微弱的绿点。
“生物识别还没失效。”
陈砚低声说，“它知道有人来了。”
我走近，没碰面板，而是蹲下身检查底部接线。
电线是新的，外皮光滑，接入的是独立电源，不是建筑电路。
这箱子不想被断电。
“肋骨。”
我说。
他立刻打开背包，取出铁盒。
七根泛黄的骨头整齐排列，表面墨迹未褪。
我一根根拿出来，放在桌上，用戴着手套的手指轻轻翻转。
每一块末端都有刻痕，深浅不一，间距规律。
“这不是随便划的。”
我拿出随身带的编码表——早年拍档案馆残卷时记下的摩斯码对照图。
点、划、停顿，节奏藏在刻痕的起落之间。
陈砚打开便携灯，照着最短的那根，“这组是‘三点一划一停’？”
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