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左耳的银环还在发烫，像有火苗贴着皮肤往上爬。
我抬手去摸，指尖刚碰到金属就缩了回来。
那热度不是错的，是活的，顺着血脉往脑子里钻。
陈砚站在我旁边，没有说话。
他的影子斜斜地打在操作台上，手电光早就熄了，只有指纹识别区还亮着一点蓝光，一闪，一闪。
地上那块拼好的金属片静静躺着，表面的纹路不再跳动。
刚才舱里那个“我”
说过的话还在耳边回响——你是外壳，我是核心。
你说不想死，也不想变成别人。
所以妈妈把你拆开了。
我不信。
可我又没法说她撒谎。
我低头看自己的手。
指甲缝里还有绿色腐蚀液的残渣，指节发白。
风衣袖口蹭过嘴角，沾了一点干掉的血迹。
“找东西。”
我说。
陈砚转头看我。
“能放影像的东西。”
我盯着操作台，“如果她说的是真的，那就一定有人录下来了。”
他没问为什么。
他只是蹲下去，拉开最底层的抽屉。
里面堆着几卷电线、一个锈住的扳手，还有一台老式胶片相机，裹在皮质包里，边角磨得发白。
他拿出来的时候，相机发出一声轻响，像是内部弹簧松动了。
镜头盖已经掉了，取景框裂了一道缝。
“还能用吗？”
我问。
他没答，只把相机翻过来检查底座。
接着从旁边一堆废弃设备里抽出一根接口线，插进应急电源插座，又接上一台布满灰尘的小型放映机。
“试试。”
他按下开关。
机器嗡了一声，灯泡闪了几下，终于亮出一道昏黄的光束，投在对面墙上。
胶片缓缓转动。
画面开始跳动，黑白的，边缘模糊。
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